Acídia

E eu, que ainda nem cheguei na Hiléia...

2012-01-31T14:19:00.000-08:00

“Até o outro lado do rio. E não tem essa frescura de mesma pessoa, mesmo rio, duas vezes. Tem que nadar até lá, na água fria". No que apontou para uma diagonal longa e contrária à correnteza. “Porque se não for assim, você vai parar na Ilha dos Açores, moleque”. Basicamente, chegar até o outro lado do condado sem percorrer longos trechos à pé; o nadador de John Cheever sem interrupção; sem Cheever, sem narrativa, só braçadas.

Sem querer fazer uma outra comparação, e sem conseguir evitar, os rios gregos devem ser fios d´água para que alguém como Heráclito possa ter se transformado em clichet. Agora que vejo o Guamá de perto, cheio de placas para turistas, exclamando por amor ao bom Jesus para que não nadem, essa história de um mesmo homem não poder entrar no mesmo rio duas vezes, aqui, tem outro sentido. Aqui, é porque não haverá uma segunda vez. Basta olhar o tamanho daquele redemunho.

Afinal, é impossível se recuperar da visão da chuva a 5 quilômetros, chovendo na outra margem. Este não é, ainda, o grande rio. Vê-se a outra margem.

Hjman

2012-01-29T12:45:00.000-08:00

Há coisas das quais não é possível, mesmo com esforço tamanho, se desfazer. A vergonha, para mim, é o momento da repetição do equívoco, do qual quem se lembra, sempre, são meus intestinos e quaisquer que sejam os órgãos que controlam os frios na espinha. Da infância, nem tanto, a menos se tiver a arrogância cavalar de considerar primeira fase dos tropeços como encerrada. Nada seria mais tolo e, sugestivamente menos infantil.

Quando o portão da casa de meus pais ainda se pintava em verde, e havia uma barra diagonal para trancá-lo com alguma estabilidade contra o vento, vivi uma nesga com minha mãe. Daquelas que revoltam um garoto de sete anos. O assunto da querela se remetia, certamente a assunto dos mais graves ao redor do qual nunca mais circundei. Demasiado polêmico para o tempo, devo tê-lo jogado ao porão do trauma. Dali, do debate acalorado, segui para o meu quarto e arrumei uma trouxa na ponta da vara para simplesmente seguir meu caminho, para fora de casa. Desejava, antes de mais nada partir. Nunca consegui me impor ao íngreme portão verde, chapado e sem frestas, ainda que a barra diagonal estivesse lá. Nem um triângulo de apoio me permitiu sobrepujar aquele obstáculo boçal.

Sempre que minha mãe ou algum de meus irmãos mais velhos, fazem qualquer esforço para fazer pouco caso com alguma história de minha infância, esta é decerto das mais repetidas. De como ela reflete meu ímpeto, de como mostra como sou dado a coisas bobas, e de como arrumei minha bagagem na ponta de uma vara, tal qual o Pica-Pau, ou Woody Woodpecker, o fizera nos episódios em que errava pelo Mississipi. No meu caso, naquele momento, nunca me perdoei por não ter conseguido ultrapassar o portão. Tinha na cabeça que teria que voltar para casa mais cedo ou mais tarde, de que eu não daria conta, de que passaria fome – porque não consegui roubar chocolates, ou coisa que o valha. Não teria problema em fazer o que fosse necessário para dormir quentinho e confortável. Mesmo pedir desculpas fazia parte do repertório das ações futuras. Mas nada se comparou ao momento em que voltava sem jamais ter ido, impedido por um portão fechado. Hoje, gosto de lembrar, não somente ultrapasso o portão em dois ou três movimentos de pernas como eu tenho a chave do portão, e não há qualquer desculpa para não partir, ainda que eu tenha que voltar, ainda que eu queira voltar. Até porque, até onde consigo entender em tudo o que me aconteceu por aí, esta tem sido a minha melhor maneira de ficar.

Para falar em público

2012-01-25T12:11:00.000-08:00

Sentado à margem do rio, perguntou-se sobre a possibilidade de o mesmo ser, como à moda dos geômetras, um poliedro. Porque, no traço, o octaedro deixa-se contar com as maquinações dos números em se encerrar por definição num oito que, apesar dos jogos ideogramáticos, em nada se assemelha com o infinito. Está lá, inteiro e auto-contido nas retas que lhe traçam o perfil. Não é um mapa, mas sua identidade.

Na beira, uma grama verde e curta, moldada pelo artifício de um qualquer que lhe dá a tosa. Não grande coisa, deixava-se correr pela imposição da inclinação do terreno até seu vir a ser: mar, represa, outro rio, quem sabe. Disposto no exercício da ignorância percebeu que não importando o grau de abstração e o esforço intelectivo, era preciso reconhecer: apesar das margens, um rio sempre sugere ter mais do que os parcos dois lados divulgados pela propaganda do governo; o governo seu e o dos outros. Não fosse assim, pontes e afogamentos, patos e peixes seriam, via de regra, proibidos.

Assim, assim; fazer, fazer.

2012-01-23T04:35:00.000-08:00

Feito uma sanfona, feito para respirar, é também uma caixa de ressonância. Se a alma se movimenta, se é o caso de gritar, o movimento que a caixa movimenta pode, seguindo o apelo adequado, provocar os demais e mover os pulmões alheios. E daí, os movimentos seguem a torto e a direito, ressoando o mesmo movimento que, como seria possível deduzir, desemboca em movimentos outros. Há quem chame isso de fazer-fazer o que é uma redundância clara, útil e preciosa. Fazer alguém fazer desdobrando-se em outras coisas – e eu aqui, sonado, procurando alternativas entre discutir o ridículo e o trágico; não sei se aristofano ou se esquilo. Poderia fazer os dois, já diria o mendigo de Bashevis Singer, sem cometer contradição alguma.

Ano posto, ano deposto

2012-01-03T08:32:00.000-08:00

Nada de novo. O ano, novo, é só um plano,
um engano que a fantasia rasga ao traçar somente mais uma ortogonal.
E se importunar alguém, se trouxer incômodo dizer que é só um plano,
e que planos nunca vêm só,
direi que é exatamente isso,
como queríamos demonstrar.

O Enteado

2011-12-09T06:29:00.000-08:00

O que se escreve, especialmente o que resta da relação carnal, é feito em silêncio. E se há filiação, se a carne treme quieta e quase anônima, é neste gesto que o resíduo flui de forma comprometedora, permitindo reconhecer não somente a bastardia, mas a evidência de que por escrito, só as relações bastardas são definitivas. Geertz e Cavell, Leach e Lang, Freyre e Nietzsche, Benjamim e Schmitt; dois exemplos de coisas que passeiam no silêncio e que, se jogo no colo de gente brilhante, por aí, com um bilhete com a demanda “DISSERTE”, o silêncio é jogado de volta, manifestando outra bastardia, essa mais difícil de confessar, e que também diz respeito a algo como a amizade, ainda que inconfessável.

Pelo Ladrão, por isso, surrealismo

2011-11-16T14:00:00.000-08:00

Acontecer até o fim. Nunca sei se estamos falando de amor ou de uma reação química; consumir a relação por inteiro, dissolver as marcas um do outro, um no outro, levando em conta a estapafúrdia idéia de que amor ocorre em casais, como é estapafúrdia a idéia de uma reação química acontecer aos pares, feito Hélio e Carbono. Acontecer até o fim demanda coisas demais, laços demasiados, cortejos e enlaces, ensaios e mais ensaios antes de sabermos qual foi a que valeu, qual lance de dados fez as vezes de realidade, lembrando a golpes de martelo que sempre sobra algo, que o real escorre as formas deixando as pontas soltas correndo dependuradas do lado de fora da porta do carro. Realidade? Não conheço imagem melhor do que o nariz escorrer até o fim, frase que não faz sentido algum e justamente por isso, c.q.d..

Filosofia numa cacetada só (ou duas, vai), vol. 08

2011-11-01T14:33:00.000-07:00

William James

"O que eu queria, mesmo, era um universo para chamar de TU."

(retirado do Dicionário de Citações com Usos de Pronomes Cosmológicos de Cambridge)

Com o canto dos lábios perto do nariz

2011-11-01T05:53:00.000-07:00

Já me disseram. Minha sombra está pequena. Não se move mais, não cresce, não estica sob a força do crepúsculo, não se espreguiça em momento algum da alvorada. Segue meus passos inteiriça e condensada nos movimentos pequenos e sintópicos, produzindo a forma bizarra de uma simetria especular desagradável. Minúscula assim, em um eterno sol a pino, o movimento dança o longo meio-dia. Uma japonesa pudica rindo contraída, dentre as faixas de um kimono cerimonial, de uma piada boa.

Jó segundo Eclesiastes

2011-10-21T04:10:00.000-07:00

"Doutor. O que é que eu tenho? É grave?"

"O que você tem, eu não sei. Mas não é suficiente."

Gárgula

2011-10-20T06:38:00.000-07:00

A doçura já não vem à boca
torta e endurecida,
pelo tempo, morta.
Tão rija quanto o abraço
que não parte,
não toma forma,
e tampouco manifesta intenção.
O tempo fere a conta-gotas de uma tortura freqüente de um contador digital avesso à monotonia monitora do coração, de onde tudo vem, para onde tudo vai, à força de uma imposição.
E eu, guardião, sentado ao lado,
curvado e
desde sempre.

Hybris y Fontenelle

2011-10-14T07:50:00.000-07:00

Sobre o Barão de Fontenelle, quem sabe mais adiante. Não tenho como falar sobre isso ou ele, agora, e tudo o que sei diz respeito a quem o traduziu. Não é pouca coisa, e diz quem faz coisas e converge depois de tanto tempo. Que há quem se dedique a algo quase desconhecido pelo fator-chave de que o esforço é merecido, e que após o trabalho meticuloso de verter um discurso francês de apresentação da astronomia, a nota justa se faz sentir. O trabalho chegou à termo pela sua própria confecção.

A ilustração de Fontenelle da pluralidade dos mundos, na verdade uma das várias alternativas que ele mesmo propôs, é como que um parque de diversões ou, mais simplesmente, uma caixa de areia para brincar de muitas coisas. A primeira que me vem a mente é que as órbitas circulares indicam o movimento em torno dos astros maiores e que, misteriosamente a força centrífuga não é suficiente para repelir os astros menores com o ímpeto do estalo. Os infinitamente menores estão presos, não podem rodar. Os infinitamente maiores giram em outra escala dentro da qual o círculo de Fontenelle se dá. Resta saber qual a plasticidade necessária para um corpo celeste poder singrar sem captura de escala alguma. Em outras palavras, qual tamanho eu precisaria ter para ser expulso da órbita terrestre?

Ser repelido seria, então ação da arrogância? Esta é uma pergunta de mecânica clássica?

(quando se anda em círculos,

há de se ter força,

suficiente

para sair.)

"Apwonyko pwol"

2011-10-06T15:33:00.000-07:00

Tirar um braço de ferro com Max Weber.
Fustigar o aço com dedos dormentes.
Tentar dois dedos de doce de leite.
Mover os ossos, virar o quadro.

Como nada disso adianta,
vale o detalhe distraído
o estouro dos dentes num sorriso colorido
pela faixa de cores que não vai muito além do amarelo,
e arrematar o desleixo de tudo isso,
todos os detalhes impossíveis,
e fazê-los dançar na mesma pirotecnia de sempre,
a mesma que explode em fogos empíreos,
- fugados os deuses –
movendo as sombras no frenesi possessivo das valsas do Ghondar;

Bahr el Ghazal.

O caminho da força está em ser cavalo
Sem virar eqüino.
Mas detesto o toque do tambor;
tourou et biti,
vou ficar fora da cena.

"This digression was made to explain the meaning of the expression "akonienko" in prayer. The phrase is in harmony with some other expressions used in prayer: "apwonyko pwol", 'may we be light', and "apwonyko koe", 'may we be cool'. Pwony means 'body' or 'self' and here it means 'self ' in the sense of the person as an entire person, body and soul. There is no reason why a Nuer entire person should want to be light or cool in a purely physical sense. What is intended is to ask that people may be light not only in the physical senseof physical well-being but also in the sense of pwol loc, of being light-hearted or joyfull, free from burdens and troubles; and that they may be cool in the sense of not being anxious or worried, cool in the sense of calm." (Nuer Religion - Edward Evans-Pritchard)

uma enorme diferença que não sei dizer

2011-10-01T11:10:00.001-07:00

ESCREVER PARA ENTENDER; ESCREVER PARA EXPLICAR.

Para dizer que me lembro, e como

2011-09-01T07:13:00.000-07:00

Hoje voltei à cena. É difícil lembrar. Não que seja doloroso. E se for, não é que seja traumático. É como fazer um alongamento mais sutil que envolve torções meticulosas do tronco com vistas a levar as mãos às pontas dos pés com as pernas estendidas. Difícil assim e, em geral, não consigo. Mas hoje voltei à cena, e a dor relaxa. Ou, de outra forma, foi a cena quem voltou de um longo passeio matinal em um dia frio me deixando na espera interminável de que, em algum momento a suspensão voltaria a ter sentido. Acaba voltando, como voltou. Ainda que a cena tenha voltado com hábitos estranhos, sugerindo que estou envolvido em uma conspiração que substituiu a cena original por alguém que então esquece ser canhoto.

Volksgeist como método e ética

2011-08-30T16:37:00.000-07:00

Estou lendo artigos de Matti Bunzl sobre a tradição humboldtiana e sua convergência para a etnologia alemã e, após, sua absorção pelo Nimuendaju que foi para New York, também conhecido como Franz Boas. Estou surpreso com o tamanho do empreendimento dos alemães do XIX, do papel que teve a etnologia após a fundação da Universidade de Berlim, como formaram um quadro significativo de etnógrafos e geógrafos (dividiam a formação e uma série de outras coisas) antes de existir uma cadeira de antropologia em qualquer outro país considerado central para a história da disciplina, e como os caras saíram de cena logo após um período de fertilidade ímpar. O peculiar é que, ao invés da marca franco-britânica de fazer pesquisa da forma cômoda ao viajarem para as colônias e fumar cachimbo da paz, os alemães fizeram trabalhos em lugares cuja influência colonial alemã era zero, como Roraima, Xingu, Alto Rio Negro, Chaco Paraguayo e País Basco, por exemplo.
Vai entender; ou, aí tem história. Com ênfase.

(STOCKING JR., George (ed); Volksgeist as method and ethic: essays on boasian ethnography ans the German Anthropological Tradition. 1996 - o artigo de Matti Bunzl disserta sobre a tradição fundada pelos irmãos Humboldt e é precedido pelo artigo de Boas em defesa da geografia como atividade cosmográfica.)

Die deutsche ethnographie Amazonienforschung

2011-08-25T07:39:00.000-07:00

Creio que é de conhecimento comum que a pesquisa etnográfica, especialmente aquela dedicada a ir ao mato ver índios e, por vezes, tomar flechadas, narra um capítulo bonito da aventura antropológica no país. Histórias de ombridade, coragem e dedicação. Nisso, ouvimos o nome de Curt Unkell, que terminou a vida meio yanomami, vindo a asusmir o sobrenome Nimuendaju. Entendido isso, e lembrando que o país sofreu a visita de naturalistas que fizeram as vezes de etnógrafos - como Spix e Martius -, pulamos um capítulo desta história. Ocorre que entre os naturalistas alunos ou confrades de Alexander von Humboldt e pessoas como Egon Schaden e Herbert Baldus, houve uma geração de ETNÓGRAFOS, que já assumiam esta alcunha-ofício, e singraram pelo Brasil central, e além produzindo uma fortuna teórica somente trazida à luz de vez em quando, e quase por acidente. Assim, segue uma lista de nomes, quase todos desconhecidos:

Otto Zerris, Hans Becher, Günther Hartmann, Mark Münzel, Franz Caspar, Georg Grünberg, Dieter Heinen, Emil Heinrich Snethlage, Adolf Bastian (esse não; esse era professor de psicologia experimental - mas passamos um século ignorando seu papel), Karl von den Steinen (xingu-ólogo), Paul Ehrenreich, Theodor Koch-Grünberg, os irmãos Schomburg, Max Schmidt (que, duas décadas antes de Malinowski já defendia a etnografia de caráter malinowskiano), Fritz Krause, Hermann Meyer e Felix Speiser.

São muitas as justificativas sobre a inexistência de traduções ou simplesmente a menção destas figuras como partícipes de uma história que, até então era narrada de forma quase que sem graça. A barreira da língua alemã é, quase sempre a motivadora maior da inexistência de remissões a uma geração que não somente inaugurou a pesquisa etnológica sistemática em solo brasileiro, como contribuiu de forma decisiva, ainda que ignorada para a consolidação de noções e fórmulas importantes para a pesquisa em antropologia social. Max Schmidt, por exemplo, elaborou o conceito de aculturação sociológica que, ainda que um completo desconhecido, permite que ponhamos a noção de aculturação de Herskovits no túmulo do pessimismo eurocêntrico ou, no mínimo, entre parênteses. Von den Steinen e Koch Grünberg são mais conhecidos, tendo seu tratado sobre o Xingu e seus diários de campo, respectivamente publicados em português, assumindo ao menos algum lugar no anedotário da disciplina no país. Mas, parece-me que estamos longe de conseguirmos ter uma idéia minimamente interessante do tamanho da aventura que foi, e é praticar etnologia no Brasil extenso.

Boa parte desta história está no livro publicado há pouco, creio que em 2006, pela editora alemã chamada Curupira, de Marburg - o livro é Bildungsbürger im urwald - die deutsche ethnographie Amazonienforschung (1884-1929), de Michael Kraus. Resta então aprender alemão ou fazer uma reza braba para ver este livro traduzido por aqui. As informações que passo foram fornecidas por Peter Schröder e Edwin Reesink, professores da Universidade Federal de Pernambuco, a quem agradeço pela tarde agradável de conversê sobre a parte suicidada da atividade etnográfica de cujos cadáveres temos cuidado tão mal.

http://biblio.wdfiles.com/local--files/baldus-1951-max-schmidt/baldus_1951_max_schmidt.pdf

http://biblio.etnolinguistica.org/index:obras

(mesmo que eu tivesse inventado todas as informações desta postagem, ainda assim valeria a pena.)

Até lá (so long);

2011-08-24T08:56:00.000-07:00

De vez em quando, em geral entre as 6 da manhã e a meia-noite, eu fico fora de mim. Ou melhor, como diria meu tio, eu fico “fora-de-si”. E aí, escrevo o que não devo. Em geral, qualquer coisa. Deveria ser proibido de escrever qualquer coisa. Nunca chego a lugar algum, e quando chego, não interessa – o que pode ser bom. Não chegar onde se espera pode ser, por fim, uma boa idéia. Como, por exemplo, na eleição de mil e uma figuras geniais que proporcionam ao fiel a mais completa versão dos fatos ou, se tanto, uma versão do algo mais, do je ne sais quoi mais abrangente e, quando elege as razões críticas, quando tece acusações ao que não lhe serve, queima a mesma borracha que o acusado veio queimar. Dá para afirmar que a qualidade do que se diz é medida pela qualidade da acusação que se produz. É então que chego ao assunto sobre o qual é melhor calar. E escrevo sobre política. E mais, o universo de suas demandas.
E então vejo que estamos acostumados a pedir o que queremos. Pedimos como num oratório, mas o fazemos a pessoas que andam de carro, comem comida e estão afastados de nós a meia dúzia de paredes e duas dúzias de seguranças. Tratamos impostos como oferendas e pedimos que o mesmo jogo, o do retorno providencial seja cumprido e, neste ínterim, me pergunto: e se anularmos o atravessador, especialmente quando for conveniente?
Não há dúvida de que, não importando o gestor do Estado, a manutenção e aprimoramento da educação pública não deixarão de ser mero instrumento de alegação de apoio. Há muito tempo que o tempo e o espaço da conversa, da leitura dedicada e da atenção aos pormenores deixaram de ter importância no espaço público, vindo a ser praticados somente em reuniões mais ou menos secretas e por amadores. Tampouco é um fato escandaloso que seja assim, pois fazê-lo é verdadeiramente a prática da exceção. As instituições políticas não suportam esse tipo de atividade por muito tempo. Não há razão para susto quando vemos que o que ouvimos em uma campanha eleitoral, especialmente no que diz respeito à política salarial de professores, vem a ser descumprido. É função da campanha eleitoral mentir, especialmente para os grupos sociais mais frágeis e com menor pode de mobilização e impacto. Todavia, se a raiva me tinge o rosto, ao mesmo tempo é difícil dar as mãos com os meramente descontentes.
Lembro muito bem quem foram os primeiros colegas que decidiram pela licenciatura. Dos tardios, aqueles que se viram na sinuca de bico da necessidade de uma profissão em um mundo que detesta o exercício das humanidades – mundo talvez seja algo grave, mas certamente serve quando a escala é “país”; o resto é excesso hermenêutico -, ou seja, os que precisavam de emprego após a formatura, entendo e apóio o fluxo. Mas vejo igualmente o conluio de sanguessugas que, não suficiente terem aderido à preguiça que empola o pensamento humanístico desde a graduação, adentram no universo escolar com a única e exclusiva orientação de seguir carreira. Desisti imediatamente do magistério quando percebi que todos os meus colegas de graduação, aqueles que se dedicavam ao estorvo da vida de estudos e pesquisa mais aguerrida, se transformaram em professores e, em pouquíssimo tempo, administradores escolares. Tanto públicos quanto particulares especializaram-se em promover a miséria humana. Joguei a toalha, desisti sem sequer começar.
De repente vejo que tenho que assumir uma postura estranha, a mesma que me obrigaram a tomar de quando das últimas eleições: Serra ou Dilma? Na verdade, Serra ou Lula. Nunca considerei válida a escolha. Por um lado, ouvia a insânia da acusação do analfabetismo de Lula como razões para desmandos, muitas das vezes repetidos no fosso do governo de FHC, esquecendo que uma vez elevado a governo a alternativa é entre “medíocre” e “catastrófico”. Por outro lado, a acusação da cruzada conservadora e reacionária por via do governo Serra, o mesmo Serra que, tal qual FHC, era acusado de comunismo por toda uma ala igualmente descontente. É neste telefone-sem-fio que é a acusação pública que eu prefiro jogar a toalha e dizer: o que dispunha nas eleições não era de escolha, mas de resignação.
Da forma mais perversa que posso conceber, começamos a digerir algo que nos obrigaram a engolir. A idéia de que a atividade democrática opera por via do voto. Votar, ok. Sufrágio universal, aceito. A perversidade não está aí. O perverso está em transformar no necessário em suficiente. Se o sufrágio universal é condição necessária para o desenvolvimento de uma certa noção de democracia – diria noção incerta de democracia, mas seria acusado de obscurantismo; mais uma vez -, ao mesmo tempo está longe de ser um fator suficiente. E este é o ponto. Quando a dimensão da alternativa política se resume em quem eu posso votar, então fica mais visível dizer absurdos como “A CULPA É DO SISTEMA”. À Luhmann, diria que sofremos de legitimação pelo procedimento. Assim como é inaceitável ter passado pela última eleição como um eleitor satisfeito, e não como cidadão pleno que vê como ação legítima recusar os candidatos que os partidos eleitorais fornecem em suas listas, é inaceitável entender que no braço de ferro entre professores e governo, eu devo torcer de forma explícita por um dos lados. “Mas aí, você enfraquece o movimento.” Qual movimento? Não há movimento. Há queixa protocolada.
Movimento seria um processo de demissão em massa. Seria a abertura de escolas comunitárias que, por oferecer educação gratuita lutariam por isenção fiscal parcial para a lista de colaboradores. Movimento seria recusar o tempo estrutural do Estado com vistas em um tempo relativo à vida de quem a vive, estabelecendo diretrizes imediatas à prática pedagógica. Movimento seria tomar as rédeas dos poderes que temos e reorganizar as coisas com coragem suficiente para mudar de jogo, assumindo o risco de que podemos – ou de que será possível – perder e, talvez, fazer o que for contando com isto, a parte maldita, a perda.
Assim posto, o que posso dizer é: até lá.

Antropometria para Falcão Klein

2011-08-21T19:24:00.000-07:00

http://www.yveskleinarchives.org/works/works1_fr.html

Des forces invisibles et inconnues. Por algum tempo, e quem sabe em plena duração, fora essa a forma de designar o conjunto de movimentos que fazem da vida humana algo meramente animal e, logo mais, algo além. E, por isso, e com algum incremento, humana. Defini-la custou muito papiro de cânhamo para que fosse dado o passo de abandonar o esforço analítico aristotélico tão bem disseminado. Matéria desnudada é matéria morta, define o empreendimento erigido nas bases sólidas do estagirita. Por em dois planos aquilo que só pode ser em conjunto, na forma tão delicada quanto perigosa do être ensemble, sugerindo a figuração da polis na composição do mais reles movimento. Isto porque, Aristóteles, a alma nada sente se não for no sentido do corpo. As afecções são matéria do corpo, isto é, a extensão da matéria, que se move por extensões por determinação daquilo que se move a si mesmo, a alma. No entanto, definido, mas sem retrato. Insatisfeita a linhagem contra-Estagira irrompe ao buscar não somente representar a morte segundo o que lhe é alheio, mas por trazer à luz os representantes da morte, de fato e de direito. Pôr à mostra os mortos exemplares de alma nua, com finalidade de dar visibilidade das forças invisíveis e desconhecidas. Num jogo mecânico, podemos ter as fotos de família que os espíritas ao redor de Kardec e Doyle promoviam, num círculo de civilidade que só reafirmavam a bela vida doméstica e as saudades do falecido pai. Contudo, há quem se dispusesse a mostrar outra alternativa de captura, fazendo da imagem do morto algo que deve mesmo ir embora: vapores, energia elétrica, luzes disformes, toda sorte de fonte que começa a cessar de agir por sobre o corpo em seu inverno mais rigoroso – rigor mortis. Se Hyppolite Barraduc fotografa cadáveres em sua última centelha, antecipando o momento fátuo do fogo, é peculiar que se permita existir a impressão nua das antropometrias de Yves Klein que repõe a exalação de mera energia quando ainda vivos. Imprimir a desfigura antes que se abandone o corpo que, todavia move até que deixado; deixar que se mova.

http://www.youtube.com/watch?v=pJV0n4A_6-M

Da Civilidade Pueril

2011-08-21T15:05:00.000-07:00

- Não ter relógio para me obrigar a me interessar por quem passa, ao menos o suficiente para perguntar as horas.

Filosofia numa cacetada só (ou duas, vai), vol. 07

2011-08-11T15:51:00.001-07:00

Reinhart Koselleck

A civilização conspira, faz-se em segredo,

especialmente quando não.

(ENQUANTO ISSO, na Liga da Justiça...)

2011-08-02T07:14:00.000-07:00

... pois, que se espere o reino após o Juízo
Final, ou a acensão das classes populares
após a Revolução; ou a nova crítica que segue do cinismo da erado fim das outras coisas;

é assim, feito o fenomenólogo da Floresta Negra -demiurgo da consciência -,

enquanto isso, isto.

Os super-heróis se movem no movimento do movimento.

Dois poloneses soltos no mundo

2011-07-29T16:27:00.000-07:00

Ando me dedicando aos trobriandeses. E um bocado. Não aos que, hoje, estariam reclamando sua posição geográfica aliada a alguma forma de identidade social, cultural, ontológica, etológica - ou simplesmente, sua sobrevivência econômica. É uma dedicação trobriandesa àquele que, de alguma forma inventou esse negócio canônico de dizer sobre os outros povos na forma de “juntos somos um” sistematicamente. O sistema, os massim das ilhas trobriand, os que fazem kula, as personagens de Bronislaw Kasper Malinowski, cânone da variação etnográfica do relato. Este sujeito faz, via de regra, um par imperfeito da prosa polonesa com Józef Teodor Nalecz Korzeniowski. Ambos migrados, envoltos na figuração mezzo britânica, mezzo alienígena das formas abruptas do mar, ruminaram um inglês lento e cuidadoso, que trabalha numa crescente própria à inconstância marinha, esta alma selvagem ou, no mínimo, pagã, o que dá no mesmo. Ou quase. Desconfio, porém, que as semelhanças cessem por aí. Afinal, entre marinheiros mercantes e matemáticos há um mar. E não necessariamente o pacífico. Explico.
Ainda que seja incontestavelmente mais conhecido como antropólogo, campo no qual de fato se destacou, Malinowski fora matemático, como os interessados bem sabem, e que num surto de mal-estares fortes, foi internado em hospital e, assim, dedicou-se ao livro infinito de James George Frazer, The Goulden Bough. Foi sua segunda febre, fazendo do mesmo Frazer prefacioador de sua obra maior. A despeito das viagens e territórios inóspitos, da profunda absorção da camaradagem entre viajantes que só tem a relação entre-si – ao menos até o primeiro assassinato, fuga ou ato de espionagem; e nisso, Malinowski é o espião; mas o ponto central é, a despeito de todas as semelhanças entre um e outro polonês, eu nunca sonharia com Korzienowski. Já com Malinowski...
Pois foi em um salão universitário que balbuciava à congresso científico, movimento e pessoas passando. E o sujeito estava lá, o espião da Coroa em plena Melanésia, no meio da sala. Reconheci pelos óculos, os mesmos estampados na capa da edição brasileira de Os argonautas do pacífico ocidental, ainda adornada pela curva oblíqua que sua cabeça fazia, acrescentada somente de restos brancos de cabelo e numerosas rugas e manchas de sol – quando não, quase melanomas. O terno azul marinho não combinava com a minha memória em preto e branco, típica de quem tem a memória mediada por cristais de prata muito velhos. Azul marinho, e uma camisa branca acompanhada por um sorriso franco, fácil e branco à prova do tempo. E, não sei como, nem porquê, veio falar comigo, o brasileiro, sobre sua última descoberta, que estava enveredando para uma nova frente, e que pensava que a etnologia americana era farta, fértil, e que estava muito entusiasmado com O índio no mundo dos brancos de Roberto Cardoso de Oliveira. Sorri feliz porque vi. Era a mesma edição que disponho em minha biblioteca e, como Malinowski, sempre pensei que ali tem algo a mais, a despeito da simplicidade do argumento. Taí o velho polaco que não me deixa mentir. Ali, tem.
Imagino que, se for um leitor atento, terá percebido que isso em nada tem a ver com os dois poloneses, que falta amarrar este pequeno vôo (na verdade um salto). Confesso, então, que Korzeniovski, também conhecido como Conrad, Joseph Conrad, era só um pretexto. Mas, convenhamos. É Joseph Conrad, é um baita pretexto. Ou então Malinowski é seu secret sharer que, a despeito de tudo e da possível semelhança, fugiu da mesma forma que veio: ilegal e nu.

Pro Zé Antônio, meu comuna preferido

2011-07-26T14:54:00.000-07:00

Ainda livreiro, aporrinhava clientes como o Aviário Portella em busca de sacadas literárias que um gesso formado sociólogo jamais teria. Aviário tecia elogios ao amigo Pablo que colecionava as Cantadas Literárias da Brasiliense, enquanto ele mesmo fazia pouco caso da única coisa que eu conhecia, de fato, no ambiente literário: o trabalho de Luis Costa Lima. Na época, era enorme a plêiade de figuras que destilavam impedimentos e preferências literárias as mais variadas que, exatamente por ter que antecipar macacos velhos em suas preferências já destiladas há décadas, fazia uma corrida contra o relógio de leituras mil, chegando a ler um romance por dia. Devorei poetas para atender (sic) Carlito Azevedo; jornalismo literário por causa do Marechal Costa e Silva; li sobre samba, mulata e futebol por causa do padrinho Zílio Tosta; devorei Eisenstein e Vertov por causa de Hilda Machado e Henry Grazinoli; conheci Boris Vian junto com Paulo Camacho - com quem vim fazer um curta metragem, felizmente inédito. Há uma semana tomei coragem para começar a ler Teatro de Sabbath, traduzido pelo mesmo Rubens Figueiredo que me ajudou, por telefone, a confirmar a tradução de "rubbing the buttocks" que havia encontrado em Naven de Bateson; antes deste, li outros dois romances de Phillip Roth. Um deles, já com conhecimento de causa, o que não tem graça. O outro foi Complexo de Portnoy. Foi um começo.

É que, na verdade, nunca entendi porque é que alguém leria um romance engraçado. Aviário foi um dos primeiros a sugerir, com ênfase adequada, que poderia ser bom. Mas nunca levei a graça a sério. Não em romances. Pensava ser este o reduto das formas breves. Mas, enfim, tinha que ler algo engraçado, dado que é imperativo vender quando se é comerciante. E, no meio da enorme e vasta fauna afetiva que órbita pela livraria Berinjela até hoje, havia uma doce figura que destilava uma erudição literária monumental suficiente para calar o mais falante dos poetas, o mais matreiro dos jornalistas. Passeava com gosto e saliva por Homero, Virginia Woolf, Muriel Spark, Machado de Assis, Conrad, Roth, Euclides da Cunha, Safo, Proust, Joyce, Mirisola, como se não houvesse desnível que sua memória e prazer prodigiosos não superassem. E se eu precisava ler algo engraçado, um romance engraçado, mas respeitável – afinal, é perigoso vender livros na Berinjela -, perguntaria a Zé Antônio. O que ler, Zé? E nunca esqueci a brochada-mor em Israel que me fez gargalhar às 2 da madrugada, fazendo acordar minha esposa que dormia em um dos 4 cantos possíveis do apartamento quarta-sala que alugávamos na Praça Sarah Kubitchek, em Copacabana. Mas na mesma dica, veio a cautela. “Se vai levar esse Roth, leva um outro. Este é engraçado, mas é neste outro que a coisa acontece.”

“Mesmo, Zé? Então vou levar.”

O exemplar que ora leio de Teatro de Sabbath é o mesmo que Zé Antônio me passou em mãos, como se o vendedor fosse ele, o que me faz lembrar que cada página que leio, é uma página que foi um pouco dele. E isto é bom, porque ele fica. Mas há algo que dói demais, agora. É que cada página que eu vier a escrever, por uma razão ou por outra, é uma página a menos que ele lerá. Se há algo na morte dele que é imperdoável é o fato de eu não ter sido um redator veloz o suficiente para arrancar dele, ao menos uma vez, o sorriso de quem saboreou o prato e pôde desenhar no gesto a mais meritória das aprovações, sempre arte-finalizada com o mesmo nanquim verbal:

“Gênio.”

Freakin´ jester ghost

2011-07-23T09:07:00.000-07:00

Há quem prefira remeter a coisa toda para os vermes, para o sulco na terra aonde jogamos os corpos, fazendo fremir a putrefação. Há quem prefira fazer a coisa toda incorpórea, lamentando a alma como a forma própria da saudade, praticando a arte memorial, como se a imagem fosse um eterno epitáfio. Há quem faça a coisa diferente, e se contente em morrer e deixar que isso seja, por fim, tudo. Mas, mesmo assim, mesmo que seja assim, a coisa não encerra o jogo de cena que a morte impõe quando morrer é o tema. Vejamos coisas insuspeitas – que, na verdade, pertencem mais à fantasmagoria do ouvido. Porque, ainda que jogado por terra, há quem volte. Em meados dos anos 90, Faith no More gravou I started a joke(http://www.youtube.com/watch?v=MUTo6kSZlPI). Não suficiente, filmaram um vídeo clipe que, tal como o imagino, trata-se da aplicação do ponto de vista da audiência futura disto aqui: http://www.youtube.com/watch?v=RRNTQvXSsfA

É nestas horas é que tenho medo de fantasmas.

Flutuação, inércia e atrito zero: em quê concorda o dissenso

2011-07-01T11:24:00.000-07:00

Sempre leio que a população indígena brasileira está morrendo, informação esta que é agravada com uma taxa de mortalidade infantil acrescida de mais de 500%. Já li que são as reservas que empobrecem e expulsam índios que já não são tanto. Li também que somos nós que os impedimos que o sejam. Índios. Trata-se do desenrolar da história do capital, trata-se do atravanco da mesma por parte da tradição caduca e romântica. Para estes, que nunca fuçaram os assuntos indígenas, salvo quando o tema é economia nacional, recomendo o silêncio. Mestres em dizer que há índios que já não são índios, parecem muito seguros em formular proposições baseados em nada, ou pior, em muito pouca coisa. Índio que veste roupa e come enlatado já não é índio. Daí, a pergunta: diante de qual tribunal essa fórmula pode ser defendida? Quem foi chamado para depôr? E, num só golpe, quase todos os indígenas mexicanos, bolivianos, peruanos, argentinos e, surpresa, brasileiros, por razões diferentes, deixam de existir. Numa só canetada, permitindo que quem quer que tenha assinado a carta de extinção passeie só, liberal e auto-definido em sua autonomia de consciência. E isto tem nome. Chama-se Reynaldo Azevedo – ou José de Alencar, cuja profundidade da ressonância poderia ir mais além. De outro lado, a figura do índio nu e entregue aos meios naturais demanda esforços nada desprezíveis para serem encontrados fora desta definição, que só preza por ela mesma. A morte das crianças está indissociavelmente conectada à destruição de reservas, sem que possamos definir que esta conexão não é exatamente adequada. A história indígena no país – daqueles que, de quando do genocídio, extermínio e exclusão foram índios por bem; e que para fins administrativos se transformam, à base da canetada, em coisa diversa como “campesino”, “favelado”, ect. – parece não ter lugar que seja seu. Nem o passado escravocrata criou um legado tão perverso quanto este, a de que o lugar institucional, e por isso histórico, de um enorme coletivo de pessoas, é o de ser o que já não é, não foi e não será jamais. Nem em nome de sua defesa. Índio fora da floresta é excluído, injustiçado, etc.. E este é o blog do Sakamoto – ou José de Alencar, cuja profundidade da ressonância poderia ir mais além. Invariavelmente, a noção de existência autônoma, e a elaboração de que índio é o que for, mesmo que não, não tem sequer valor cognitivo para o debate público. Sequer os mortos são tratados assim. Pergunte aos argentinos. Até porque, índio morto - ainda que assassinado - é antes índio do que morto ou assassinado.

Há quem diga que a foto que ilustra este desagravo é sem graça, ocidentalizada, e pouco representativa da diferença para a qual tento apontar. Já eu diria que uma reação como essa, comum e repetida, não é nada além de uma versão de C.Q.D.. Há quem diga que a diferença só importa quando ela é intolerável, ou quase isso. Pois bem. Intolerável parece ser a idéia de que alguém possa estar tão perto e, ainda assim, tão longe quanto uma kaingang estudando vestindo um suéter, tão parecida com uma colega de sala que tive na graduação e, ainda assim, não. Não o suficiente. E um abismo de alguns centímetros se abre que, ainda que à primeira vista indique uma diferença de grau, após a zona do infinitesimal, sugere ser uma diferença de natureza.

Uma kaingang, de suéter, soa à traição.

2011-06-27T16:32:00.001-07:00

"Quando vou escrever, e sei que é a hora, me sobe a claustrofobia de estar aqui dentro e me afobo."

Ecuménico Fizsco

Os que estão para morrer

2011-06-27T09:51:00.000-07:00

ou Kirk Douglas.

Recentemente. Há quem diga que há uma injustiça em curso. E que mesmo o espiritismo que rejuvenesce os cofres cinematográficos e reconstituem a pauta, meio desmilingüida da caridade, se esforça por manter subterrâneo, a sorte de ostracismo dos mortos da pátria. Ainda que sejamos inculcados por uma forma peculiar de imaginação perversa, como a verve anarquista de antropólogos de agora fazem por bem, e por vezes, ressaltar, imaginamos os mortos vivendo a boa vida. Isso acalma. Nem sempre isso é bom. Afinal, há aqueles para quem a morte implica em outra coisa e, mais, em quase nada.

Há quem me fale de Macabéia, de A hora da estrela. Há quem diga ser condição mais geral, abrangente e ofensiva. No diário de Lúcio Cardoso, em 14 de agosto de 1949, lemos: Na expectativa do trabalho. Numa tranqüila manhã (odeio essas inversões que adjetivam o substantivo; não vejo, salvo exceção, quando é que a tranqüilidade é sobredeterminante quando o ponto versa sobre marcadores temporais), de sol violento e frio, regressando da missa numa pequena capela erguida num outeiro sobre o mar – o poder, a verdade dessa vista de cartão-postal! – reparo as pessoas que passam em roupas de banho e trajes esportivos, ávidas de gozarem a delícia da manhã. E é estranho constatar como parecem deslocadas na harmonia do ambiente, muito gordas ou muito magras, com roupas exóticas e evidentemente mal-feitas. A tristeza, a miséria da carne humana é tão visível, que chega a me causar uma espécie de mal-estar. Na radiosa manhã são quilos e quilos de ambições e sonhos frustrados, de matéria sequiosa queimada pelos desejos mais disparatados, pela gula e pelo egoísmo, que se arroja cega pelas estradas, em automóveis, carroças e bicicletas, tudo enfim o que mais confortavelmente pode transportar essa massa condenada em sua sôfrega busca de esquecimento.

A carne quantificada caminha objetivamente. A paisagem é mais generosa que o cenário triste e rame-rame da odisséia pobre de Macabéia. Na verdade, é mais generosa porque é uma paisagem, e já não há drama e sim uma marcha, como a que encaminha a vaca para o brejo. O cartão postal, todavia, não é decadente. Disto implicaria um juízo moral que, ainda que apareça, não é a fonte do juízo mesmo. O que desenha a figura é a carne que busca o esquecimento – cuja fonte e direção não se dizem. Ser esquecido ou esquecer, neste caso, indifere. Dá no mesmo. O sentido providencial da sentença rumina o mesmo rumo que Lawrence Ferlighetti dá em seu The Old Italians Dying que por anos têm morrido por toda a América. Por anos os italianos velhos vêm tomando sol e morrendo, dia a dia. They are almost gone, now/They are sitting and waiting their turn and sunning themselves in front of the church/ over the doors of which is inscribed/ a phrase which would seem to be unfinished/ form Dante´s paradise/ about the glory of the One/ who moves everything…/ The old men are waiting/ for it to be finished/ for their sentence on earth/ to be finished(…). Ainda que pese o peso da espera, há na velhice marcada pela imobilidade da paisagem na qual lhes resta a marca de amantes – de Mussolini e Garibaldi – e sua forma essencial do odor – alho e pepperoni, ambos exalados por bocas dentadas em cor-de-milho -, com os olhos cotornados por sombrancelhas selvagens; há na velhice a forma chave de petrificação pela autoconsciênscia de que o tempo, este já se foi, e que estamos em tempo de partir com ele. E não estou falando de uma viagem qualquer. E tornar-se quase-pedra antecede o momento de dissolução pelo fim, que é o mesmo que finalidade, cuja marcha está precisamente marcada pela pequena turba do cartão-postal, o outro, à beira da praia no diário de Lúcio Cardoso, de quem diariamente nos esquecemos. Como fazemos com todos e tudo, afinal.

O outro mundo é aqui. Mas daqui a pouco.

01 ao pé da página

2011-06-24T08:41:00.001-07:00

Gostaria de registrar isto. Isto mesmo. “Isto”. Isto é, antes de qualquer outra coisa, escrito. Na verdade, riscado, desenhado, configurado em pixels e binarismo, mas isto está escrito. Não recomendo literatura, não figura prosa, não culmina em verso. Ao menos não até ser tarde demais. Não está confuso, não é torto, não demanda paciência. Está um passo atrás – e não um passo à frente. Isto não conta com estofo, não fornece grandes linhas porque é pobre, menor, e desavisado. E tropeça. Não se filia, é meio adotado, não encontra linhagem e, ainda assim, não produz inovação ainda que composto num parque tecnológico. Não sendo apologia a Magritte, isto é assim mesmo. Mas ainda assim, tão pouco, tosco e primário, desajusta. Ficamos assim. Pode ser que aconteça, pode ser literatura de ficção, poema, ensaio ou algaravia. Mas o será, caso seja, se for, quando for tarde demais.

Meu Avô

2011-06-23T08:37:00.001-07:00

Cresci já faz um tempo e, não tarda muito, começo a encolher os centímetros que a velhice toma para si e esconde no bolso de trás. E, confesso, tenho torcicolo procurando orientação num momento como este, porque não tive avô. Quero dizer, tive. Dois. Um, avô natimorto. O outro, distante nas Minas Gerais, aparecia em refúgios temporários para tomar café na varanda, comer mamão com aveia de manhã e partir em meio às histórias da linha telefônica que conseguiu com minha avó, não a casada com ele, sem nunca ter pago. Sabe, linha telefônica, nos idos anos 60 custava o mesmo que dar entrada em apartamento. Num vai e vem periódico, meu avô não foi aqui.

Mas eu passei muito tempo ligado em televisão, de mil e uma formas e, ainda há pouco, percebi que estive na boa companhia de um velho durão, mas gentil nas horas e formas mais adequadas, e que me convenceu que há variedade do lado de lá. Este, por fim, faz quadro a quadro a coletânea de todos os sexagenários que me deram as mãos em momentos descolados entre si, e que só tem em comum a minha memória. Assisti a Gran Torino e vi que Clint Eastwood é o avô que eu não tive. Não Clint, mas nos quadros em que aparece, aos poucos, como Walt Kowalski et al. As lágrimas que não perdi até então com a velhice viril dos avôs que mal tive devem rolar em pouco, me diminuindo o volume e me fazendo, um pouco menor, um pouco mais velho.

Para melhorar daqui

2011-06-14T12:18:00.001-07:00

http://cooperadordaverdade.wordpress.com/2009/07/01/doencas-espirituais-4%C2%AA-parte/

Proto-história positiva de umas coisas aí.

2011-06-13T12:11:00.000-07:00

Porque parte da história narrada pelo ponto de vista progressivo - e positivo, mais de bem com a vida, e entusisasmado com as propriedades mnemônicas da vida coletiva moderna, tem o hábito de narrar o progresso segundo a chave de como chegamos até aqui, e como foi chegarmos até aqui. Daí a pergunta cética: "Chegamos? Chegarmos?" - do tipo que acha engraçado quando dado time termina bem uma partida e um torcedor, em frente ao seu televisor, sussurra: "Ganhamos!". A história do progresso me soa, por fim, a uma grande torcida fazendo !Hola!.

(entenda-se bem que não tenho time de futebol, mas em filosofia da história, eu sou botafoguense.)

Via de mão única

2011-06-06T14:57:00.000-07:00

"Ficou combinado que minha mãe me guardaria os sacos que serviam para embrulhar os cereais que ela comprava. Ah! com que entusiasmo, voltando para casa, à noite, eu explorava esses tesouros dados como restos de discursos, como fragmentos de anais! E com que irritação chegava ao final da página rasgada sem prosseguir a narrativa, que nunca continuava na entrega seguinte que minha mãe me fazia em forma de sacos ou canudos, embora lhe tivesse recomendado para trazer as lentilhas sempre do mesmo comerciante."

retirado de "A Noite dos Proletários - arquivo do sonho operário", de Jacques Ranciére, no capítulo em que disserta sobre a descoberta da leitura por quem não deveria, ou não poderia, por via de embrulhos de jornais (Goscinny & Uderzo escreveram que os peixeiros foram os primeiros advinhos ao lerem, não nas tripas, mas nas embalagens de jornal, as novas do cosmos) ou maiêuticas de mão única.

Com a mãe.

Ranciére recupera histórias de mães que não sabem ler e que, ainda assim, ensinam seus filhos a dar seus primeiros passos na República - ensinamentos da mãe claudicante. Proposta de um esforço fora do sério, e que sabe, quando sabe evadir, promove uma ou duas mil pequenas reviravoltas na vida de alguém.

Rompido o cordão umbilical do tipo romance, encaixado em versos do bom e velho Miguel Torga, o mesmo narra já em Coimbra, em 3 de stembro de 1941, um determinado envio. Correio.

"Carta de minha Mãe./quando já nenhum Proust sabe mais enredos,/ a sua letra vem/ a tremer-lhe nos dedos.// - "Filho".../ E o que a seguir se lê/ É de tal pureza e de tal brilho,/ que até da minha escuridão se vê."

Direitos Autorais e Reserva Criativa em Debate

2011-05-31T08:35:00.000-07:00

Em geral, são auto-anunciadas como quase alguma outra coisa. Dão as caras, oferecem-se de corpo inteiro como algo que não lhes define inteiramente, e que, logo mais, podem atingir o ápice de quase ter sido o que de outra forma, não seria possível. Contudo, há graus de realização da arte da cover band. É possível fazer um cover insultante e pretensioso que promove releituras que mais dissolvem do que remetem. Há covers incômodos que não conseguem praticar aquele solo em particular – como BasketHead já o fizera como guitarrista do Guns´n´Roses num show em que, surpreendentemente, Guns´n´Roses soava como cover de si mesmo. Outro foi o evento vexatório quando, em 1992, percebeu-se que New Kids on the Block era uma banda que não fazia senão mera alusão do que poderia ter sido. E por fim, aquilo que é o paradigma negativo da história, Milli & Vanilli, que devolveram um Grammy porque, de fato, ao se apresentarem não eram senão a banda cover de Milly and Vannily.

Dos diversos graus em que é possível praticar a falsificação da própria presença, a hipocrisia atinge novos planos quando o ilusionismo participa do evento. Imitar a voz, convidar o resto da banda e fazer as vezes do original até ser tarde demais. Veremos, surpresos, Crosby, Nash & Young cantando Miley Cyrus e seu clássico Party in the USA.

http://stereogum.com/714621/crosby-nash-young-jimmy-fallon-cover-party-in-the-usa/video/

2011-05-29T08:10:00.000-07:00

“Olha. Desculpa, tá? Não estou lá muito certo, não sei porque vim, mas sei que precisava. Desculpe, faz muito tempo, acho que até o suficiente para que diga que nunca estive aqui...” do que seguiu um silêncio enorme, extenso e palpável no fundo azul da espera, em que quase tudo, todos se submeteram, sem imaginar o lance incerto do zunido desobediente que em nada alterou; zunido silencioso, forma aguda de impertinência, uma moto. “... e não...”

“Você tá péssimo.”

“Olha. O que eu vim dizer é que, o que eu quero deixar claro é que... bom. Eu estou partindo de vez. E não me olhe assim, não é isso que você entendeu. Estou partindo de vez, mas estou mesmo é me desfazendo, sabe? Quebrando aos poucos, digo, decantando. Estou a alguns dias de ser um poema de Augusto dos Anjos.”

Autobiografia como contorcionismo

2011-05-23T16:37:00.001-07:00

Lee Friedlander, Paris.

(temo não haver mais nada a ser dito, salvo que, fora o aspecto de contorção, há aí uma mímica suicida, não? temo então que isto diga um pouco mais sobre esta história toda, que isto tudo é muito temerário, que dói, que é preciso ter preparo físico e que sou avesso à minha autobiografia.)

Menos que um def-ghi

2011-05-23T11:18:00.000-07:00

Ditado é um exercício peculiar de auto-engano. Forte, como todo modelo bem-sucedido. Bem-sucedido porque impõe seus próprios termos, o que em nada tem a ver com o suporte ao melhoramento da espécie humana, dado que isto é coisa bem diferente. Daí vem alguém e lhe diz “almoxarife”. Mas o que a pessoa diz, em geral a pessoa é professora, é “Ahn..., bem, alll... mooo... xaaa... riii... feeee...” e, como que por sedução aprendemos a escrever com um incompreensível corte de vogais. E está feito o exercício. Não importa muito a extensão e a audiência do ditado. Ele só se transforma quando atinge a dimensão do dístico, o que mostra que, por fim, o primeiro plano da vida adulta é o auto-engano, o que permite que se finja sentir a dor que deveras sente. Se em cavalo dado não se olham os dentes, antes um passarinho na mão do que dois voando. E finalmente o ritmo faz parte do ditado, e é enfim como se diz. A coincidência toma parte, não segundo as regras impossíveis do acaso, mas da sincronia e da sintopia; a convergência; a conjunção. Assim. “Almoxarife”, tal como dito na confirmação do que fora dito com vagar, na voz que tartamudeia, confirmando ao ouvinte que ele de fato está a ouvir algo e que, para marcá-lo bem é preciso dizer outra coisa, diferente, a mesma coisa. O ditado precisa de um ponto de fuga, é necessário saber olhar para o outro lado. Para um outro lado.

Por exemplo: def-ghi. O termo designa disparidades e contradições. Juan José Saer, ao prosear em O Enteado, aponta para a palavra (sic) que, repetida para o narrador por diversos indígenas vermelhos em seu romance de viajante perdido na descoberta das Américas, diz um monte de coisas sem que seja excessiva, isto é, sem que tenha perdido distinção e nada mais exprima. Assim, def-ghi diz respeito a: 1) pessoas ausentes ou adormecidas; aos indiscretos que, ao visitar a casa de outrem, demoram-se excessivamente; 2) pássaro de bico preto e plumagem amarela e verde que, quando domesticado dava-se à repetir as palavras das pessoas para regozijo da aldeia, feito um papagaio; 3) objetos de alguém que substituem o mesmo numa dada reunião, cumprindo inclusive o papel de comensal; 4) o reflexo na água; 5) coisa que dura; 6) criança que, ao brincar com as demais, separava-se para interpretar uma personagem; 7) pessoa que ia espiar os inimigos. O sobrevivente de uma nau que atingiu a costa americana de quando do século XVI, e que fora conduzido pela população autóctone até o seio da aldeia de forma demorar-se o suficiente para aprender a língua, ou parte dela e, como sói aos antropólogos, sempre de forma risível e que, invariavelmente está lá junto aos inimigos de seu povo. E nenhum dos termos destacado, e todos em consonância, permitindo ao narrador falar, basicamente sobre aquilo que falavam para ele, e sobre ele a cada momento quando repetiam, apontando-lhe o dedo: def-ghi.
O narrador que, já tendo retornado de forma a marcar o momento no qual a prosa é destilada, encaminha o encerramento já sob o efeito das notícias do fim dos índios que lhe fizeram def-ghi e que, numa só palavra lhe forneceram um relato inteiro. E então, após já dar sinais desse juízo por antecipação, arremata: “Como eles eram o único sustentáculo do exterior, o exterior desaparecia com eles, apartado, pela destruição daquilo que o concebia, na inexistência. O que os soldados que os assassinavam nunca poderiam chegar a compreender era que, ao mesmo tempo que suas vítimas, também eles abandonavam este mundo. Pode-se dizer que, desde que os índios foram destruídos, o universo inteiro ficou derivando no nada. Se esse universo tão pouco seguro tinha, para existir, algum fundamento, esse fundamento era, justamente os índios, que, entre tanta incerteza, eram o que se assemelhava mais ao certo.(...) O céu vasto não os cobria, mas contrariamente, dependia deles para poder desdobrar, sobre essa terra nua, sua firmeza raiada.” .
Igualmente def-ghi, em uma situação em que a extensão do cosmos é o da intimidade, o que explode um no outro, Karen Blixen abre seu jogo, o tabuleiro povoado de acácias de sua Fazenda Africana dizendo, mais à forma de uma administradora, exatamente algo que coincide: “Em geral, eu e Nairóbi mantivemos excelentes relações e, certa vez, ao atravessar de carro a cidade, não pude deixar de pensar: Sem as ruas de Nairóbi, o mundo não estaria completo”.

Pergunte ao Melanésio II

2011-05-10T15:22:00.000-07:00

Uma das maiores preocupações da antropologia, enquanto disciplina moderna, está em elaborar analogias funcionais. E se não funcionais, ao menos analogias que funcionem. Grosso modo, o impulso em se orientar por analogias e seu grau de universalidade permite ao analista extrapolar os dados rumo a um plano simbólico comum, o que também já foi mais chamado como espírito humano. De alguma forma, os símbolos teriam traços distintivos essenciais em sua figuração, permitindo que houvesse conexão de ida – da emanação do arquétipo até o simulacro – e de volta – permitindo, via atividade litúrgica ou ritual; não são sinônimos; do simulacro até o arquétipo. Repetindo: em tese, o símbolo tem ida e volta. Em tese. Ida e volta. No entanto, tudo o que o exercício etnográfico fez foi complicar este esquema, em muito sugerido nas vulgatas de religião comparada - lembrando ao fiel mais impaciente que nem toda comparação se fez na base do cuspe-e-cola.

Como é de conhecimento comum do antropólogo descolado – e aí, vai procurar por aí um antropólogo descolado que tenha, de fato lido Os Argonautas do Pacífico Ocidental ou monografia de peso semelhante -, Malinowski dedicou-se em descrever o sistema do Kula por via dos trajetos de navegação, assim como a vida das wagas, as canoas utilizadas para a navegação no arquipélogo Trobirand e adjacências. O kula, na visão de Malinowski é sinônimo de cultura massim, e por via dele são movimentados os fundamentos da economia nativa, entendendo então que é nele que a vida social circula e o código cultural mais específico se exprime. O kula é caracterizado por um sistema complexo, porque extenso de honrarias que não vou me deter em descrever. Malinowski o fez melhor. E depois Annette Weiner. E depois Marilyn Strathern – muita gente. Tô fora. Detesto aglomeração. Mas há, lá pelas páginas quase 200, um parágrafo bacana que é daqueles que confundem o setor das analogias plásticas universais. Malinowski disserta sobre eventos sobrenaturais que podem impedir uma expedição do kula:

“De todas as crenças, a mais notável é a de que há no mar enormes pedras vivas, as quais ficam à espera das canoas, correm atrás delas e, saltando, redusem-nas a pedaços. Sempre que os nativos têm razões para temê-las, todos os membros da tripulação se conservam em silêncio, pois que as risadas e a conversa em voz alta atraem as pedras. Às vezes elas podem ser vistas à distância, saltando para fora da água ou movendo-se sobre o mar. Com efeito, foram apontadas para mim quando deixamos Koyatabu(1), e, embora eu não visse coisa nenhuma, os nativos, é claro, genuinamente acreditavam tê-las visto. De uma coisa, no entanto, estou certo: a muitas milhas em nosso redor não havia sequer um recife aflorar nas águas. Os nativos também sabem muito bem que essas pedras vivas são diferentes dos recifes e dos baixios, pois que elas se movem e ao avistarem uma canoa, passam a persegui-la, estraçalham-na de propósito e esmagam a tripulação. Esses hábeis pescadores também jamais poderiam confundir um peixe voador com qualqur outra coisa, embora ao falar das pedras eles com freqüência as comparem aos golfinhos saltadores ou às arraias de ferrão”. (edição Os Pensadores de 1978, página 180)

No caso, e estritamente no caso melanésio, parece que se há um imaginário a ser considerado, o mesmo tem vetor. Isto porque uma pedra saltadora pode se assemelhar com um golfinho ou com uma arraia, mas o contrário não pode ser verdade pois, se assim fosse, os trobriandeses pescariam pedras, o que seria ridículo. Sem saída, pergunto:

E aí, melanésio? Qu´est-que tu me dis?

(1) Sim, a palavra tabu é melanésia. Koyatabu é “montanha proibida”, um endereço da expedição do kula que Malinowski descreve, ainda que à sua forma polaco-escocesa. Tem um traço de Sterne nessa história aí.

Prosa como Fogo Amigo

2011-05-05T09:26:00.000-07:00

http://ensaio.wordpress.com/2011/03/14/saida-a-francesa/

http://ensaio.wordpress.com/2011/05/04/derridabase-2-0/

Tenho um amigo. É verdade. Não é um grande amigo, pois essa é uma das coisas em que o grau não interfere. É-se amigo, ou não. A disposição é plena. Enfim, não aceito teses e listas dos melhores amigos; sobre melhores amigos; coisa que o valha. Antônio Marcos Pereira é meu amigo e, pelo visto, anda procurando a si-mesmo. Não sei bem o que é isto, mas parece que é o que ele anda fazendo. Tanto preparando uma aula quanto lendo Flaubert, não me parece fazer outra coisa, e gostaria de dizer algo sobre isto. Primeiro, que li O Enteado por sua causa; por sua causa e em causa de meu outro amigo Adevogado. Segundo, que entendo essa história de manquer toi-même como algo completamente diferente que manquer moi-même. E em terceiro lugar, que não me movo de mim because I ain´t no Peter Pan.

Meu amigo é muito bem provido de prosa. E fez um exercício bacana de hipnose em que procura se induzir, sair de si à francesa, como diz o próprio título de algo que ele escreveu. Diz quem “você é” em relação ao ofício que ele mesmo – você, meu caro AMPereira – produz. Veja só que engraçado. Basta mudar o pronome, mover os períodos em seu favor para que a prosa assuma ares de hipnose. Meu amigo é muito bem provido de prosa. Ele gosta de Oulipo. Ele faz voleios com Perec na cabeça e, não por acaso, é um homem que dorme. E por isso, fortemente deslocado. Deslocado? Leia você mesmo.

“É um momento de pequeno horror, você sabe que as frases não são suas, mas você não sabe de quem são, e afinal você também duvida, pode ser que sejam suas mesmo, um artifício de combinatória qualquer que você ignora e, de repente, elas saltam aos olhos porque fazem sentido, porque lhe dizem que tudo que você pensa é usado e de segunda mão, tudo que você vive é mais ou menos caótico, mais ou menos obscuro – e, no entanto, digamos, tudo bem, lá vai você escrevendo a vida de um Autor que você admira e, afinal de contas, de onde vem a admiração senão de um momento de clareza fugaz mas ainda vívido na memória no qual, ao ler, você percebe uma zona de obscuridade em si mesmo, descobre que sabia algo que efetivamente não sabe, mas não importa, pois naquele momento você não se envergonha, você não sabe e nisso, sim, você se dilui, igual a todos e capaz de se esquecer de si mesmo por esse momento que seja, pelo menos.”

Quero perguntar muitas coisas para responder logo em seguida. Isso porque as perguntas são retóricas e, mais, porque quero dizer algumas coisas para AMPereira, meu amigo. Quero perguntar se o pequeno horror serve como versão masturbatória da petite mort francesa, que não deixa de ser uma forma de sair de si. Isso porque o conteúdo seminal da obra ainda lhe vem como pertencimento que qualquer teste de DNA repete como assombração. É esta zona que faz com que sair de si tenha como garantia que é possível voltar à morada que é, por fim, inescapável ainda que renegada. É por isso que seu ensaio é, antes que uma confissão, um show de hipnose solo; e é por isso que eu escrever “você” aqui é tão diferente de você ter escrito “você”, lá. Esta é uma epístola; aquilo é um exercício de espelhamento, com relógio do avô em pêndulo.

Seu ensaio, meu amigo, diz respeito a sair de si para fazer o exercício básico da biografia como atividade de pesquisa e, mais, de prosa. O ensaio de meu amigo é um parêntese em sua vida como biógrafo de Juan José Saer, escritor cheio de vozes e que, ainda assim, não me vem tão bem. Mas por isso mesmo, li. Nadie, nada, nunca, em português, traduzido pelo mentor de outros tempos do meu amigo. Mas decidi seguir até o entenado, também sugerido pelo meu amigo Adevogado, porque sou antropólogo, e os antropólogos gostam de ler coisas de gente sozinha com índios. Ainda que seja muito falsa a afirmação, e ainda que os antropólogos, em geral sejam lesmas preguiçosas com a atividade da leitura, li. E no exercício de ler O Enteado, traduzido por José Feres Sabino, encontrei meu amigo AMPereira dando uma banda nos trópicos. Saca só:

“Nunca se sabe quando se nasce: o parto é uma simples convenção. Muitos morrem sem terem nascido; outros nascem apenas, outros mal nascem, como abortados. Alguns, por nascimentos sucessivos, vão passando de vida em vida, e se a morte não viesse interrompê-los, seriam capazes de esgotar o ramalhete de mundos possíveis à força de nascer uma vez após outra, como se possuíssem uma reserva inesgotável de inocência e abandono. Enteado também, eu nascia sem saber, e, como menino que sai, ensangüentado e atônito, dessa noite escura que é o ventre de sua mãe, não podia fazer outra coisa que começar a chorar. Do outro lado das árvores, vinha-me, constante, o rumor das vozes rápidas e estridentes e o odor matricial desse rio desmesurado, até que por fim adormeci” (na edição da Iluminuras de 2002; pg. 41)

Adormeceu, AM? O exercício lhe permitiu pegar no sono? Porque, ainda que cansativo esta voga de encontrar zonas obscurecidas em si mesmo, e ainda mais, deixar-se diluir, e se deslocar como só a água faz por frestas no chão da vila onde residiam os poemas de Herberto Helder; ainda que cansativo, não costuma deixar ninguém dormir. Você conseguiu dormir, meu amigo? O sono lhe fez bem? Você se esqueceu de si mesmo? A hipnose aconteceu e esta seria a razão de ela lhe ser desejável? Moveste-te de ti?

Encontrar com os índios, me parece, é exercício diferente. Não buscando a si mesmo, nem esquecendo de nada, ser enteado, ou seja, no seio alheio é, mais que tudo, ver o que não se pode esquecer. Há quem diga, e o nome de quem diz é pouco popular, que a diferença só é importante quando ou beira o insupotável, ou é insuperável. Como quando, por exemplo, vemos a carne de nossos amigos ser devorada, assada por uma tribo de velhos imberbes e jovens sedentos e, por alguma razão vemos nossa carne sendo poupada enquanto ouvimos Def-ghi. Sua carne foi poupada, não, meu amigo? A minha, até então, foi.

E por alguma razão, no exercício do meu amigo, esquecer de si é algo diferente de esquecer de mim. É porque, e meu amigo sabe disso, não importando como, não é possível que eu me esqueça de mim, entendendo que qualquer um possa dizê-lo ("eu me esqueço de mim"); não sou eu falando, mas alguém que pode falar em nome de "eu". Meu amigo, enquanto eu se esqueceu dele; deu um jeito de declarar que "eu me esqueci dele" - dele quem? - "eu". Daí a hipnose. Daí o deslocamento. Daí o sono induzido. E houve de acordar.

“Todos estavam ali e eram, aparentemente, reais: os assadores tranqüilos e experientes, a multidão, a qual algo intenso e sem nome consumia por dentro como o fogo a lenha, e , envolvendo-os, embaixo, em cima, em torno, a terra arenosa, as árvores que nenhuma brisa balançava e de onde os pássaros, como vôos imotivados e súbitos, entravam e saíam, o céu azul, sem uma só nuvem, o grande rio que tremeluzia e, sobretudo, subindo , lento, já quase no zênite, o sol árido, chamejante, do qual parecia que essas fogueiras que ardiam ali embaixo não erma mais que fragmentos perdidos e passageiros. Terra, céu vazio, carne degradada e delírio, com o sol em cima, passando, desdenhoso e periódico, pelos séculos dos séculos: assim se apresentava, essa manhã, ante meus olhos recém-nascidos, a realidade.” (idem.; pg. 51)

Percebeu que comecei a falar de nós, e não mais de você, meu amigo? Nos encontramos sem que eu tivesse que me mover de mim, porque não sei nada dos truques de hipnose. É assim que se sai de um sono de se esquecer de si?

Acho que é hora de revelar que, sim. Pode ter sido eu. Posso ter devorado uma ou duas panturrilhas de seus companheiros de viagem.

E daí que eu li sua forma clara e límpida de não ensinar nada em outro ensaio – sendo os ensaios a forma maior de elogio dos canibais. E li que correu atrás de você mesmo. Parece que no sono, e ao acordar, ficou ainda mais difícil. Efeito delicado este, o de esquecer-se de si e ver que, nisto, deu vontade de correr atrás de você. Parece que você faz falta.

Eu? Sair de mim? Não. Prefiro sair dali. E aí, elogio o nomadismo pela enésima vez nesta vida.

Germano Gemelo

2011-04-21T08:01:00.000-07:00

No me quiero en un tiempo híbrido
dado que no sé lo que hacer con él.
Porque resido como algo así
ni tanto, ni tan poco.
Tampoco soy célula firme
aunque definida
híbrida.

Fuera yo hecho para un tiempo ambiguo
Que no sabe seguro lo que eres o lo que quieres
y se lo sabe, lo dice al decir
“por lo menos
Dos”, que a todo íntegro divide.

Así puedo decir para donde voy sin necesidad de decirte para donde was!

Minhas Cosmicômicas Parte 2

2011-04-07T08:31:00.000-07:00

Steps to an ecology of mind

(parte 2) “The universe, message-plus-referent, is given pattern or form – in the Shakespeares sense, the universe is informed by the message; and the form of which we are speaking is not in the message nor is it in the referent. It is a correspondence between message and referent.” (Cybernetic explanation, pg. 408 de Steps to an ecology of mind, edição de bolso).

Obviamente que os sentidos de universo, informação e forma tem um peso particular nas passagens que Bateson de fato faz menção. E seriam termos vazios se não tivessem apontado os meios pelos quais o escopo da totalidade, ou a parte que o todo compõe de forma que estejamos falando de uma pesquisa possível, um ponto de partida que coadune empiria e um princípio teórico em uma das ciências da vida: a antropologia. Ora, é na introdução do livrinho que urge ser traduzido que lemos, e aqui eu traduzo, o seguinte:

“A ênfase está nas mediações e nos mediadores (ainda que distinga seus modos de planejamento dos de apresentação), embora a informação nunca seja simplesmente transferida, uma vez que paga pelo seu transporte com um pesado imposto em transformações, mesmo quando mantém uma constante no caso das ciências em ação.”

No que pesa na dimensão crucial da correspondência como conceito de harmonia, que encontra um eco na poesia simbolista nunca investigado com ênfase, a primeira anotação a ser inscrita é que os mediadores, ou a mediação são/é a correspondência entre mensagem e referência. Dito isto, mantenho alguma distância, pois o que é alvo primário de preocupação é a noção de que “o universo é informado pela mensagem” no qual a informação e conhecimento têm estabelecido a seguinte relação: conhecimento é a informação que ocorre quando a informação tem como correspondência, entre mensagem e referente, a referência e o contexto no qual ambos operam correspondentes, ou em correspondência. Em outras palavras, num conversê cibernético em que constem os termos de retroalimentação e estocase. E aqui a cibernética começa a oferecer as bases da explicação. É o que afirma Bateson, meu primeiro passo para chegar até Charles Beaudelaire.

(acuma?)

Parte 1 de minhas Cosmicômicas

2011-04-05T16:23:00.000-07:00

Steps to an ecology of mind

Tudo começou quando li "Cybernetic Explanations". Percebi que... Não. Não percebi. Li, dado que escrito e aqui eu só sigo instruções. E em uma dada altura, Bateson cita Shakespeare, dizendo que o universo é informado pela mensagem. Não se leia aqui, por favor, que a mensagem opera como um jornal impresso entregue na porta do universo - dada a conjuntura, é bem possível que alguém faça esta interpretação. O que está sendo dito é que ao informar, a mensagem traz o universo consigo, como determinação da informação. (fim da parte 1)

Silogismo da Revolução ou o drama burguês

2011-03-12T13:47:00.000-08:00

We, like the king.
Therefore, we don´t like the king.

Ficção ilegal sobre a Sigla do Arco-Íris

2011-02-28T16:38:00.000-08:00

Há tempos em que se chamaria encruzilhada. Hoje moral, já foi coisa de caminhada, com traços de outras rodas que não a do mascate que lhe lançou uma maldição fraca, das de brochar por uma ou duas noites, ou de sangrar nas vestes um sangue ruim. Antes ainda, ou ao mesmo tempo e depois, ouve de cruzar dois paus com vistas na santificação e, após algum período de convenção, multiplicação. Mas hoje, encruzilhada moral.

Gosto de pensar no casamento. Até porque, sói aos casados. Mas não assim. Penso na diligência diante do erro e das coisas que se pode fazer quando da contingência – e como há coisas demais a reconhecer. Pense-se em algo a recriminar. Algo a aprovar. Daí, ao constituir o crime e a boa conduta, fazê-la valer como ordem. Nada mais impossível do que isto em tempos de então, essa onda que não passa. Vale adiantar essa conversa, pois tem a vê, embora eu não saiba como, com o reductio ad absurdum do nacionalismo, esta forma de confundir mapa e território.

Então seguimos com a forma. Há criminosos. Há os de-bem. Não basta, e não se vive assim, não mais. Há o permitido, há o proibido e há a reserva. E aí, assim como houve de eu escrever sobre os pepinos, há a reserva. E nisto, começo a revelar que esta mensagem é uma confissão.

Não sou homossexual, ergo não apoio o modo de vida. Apoiasse, praticaria.

Entendamos esta afirmação.

Não quero viver com intimidade demais. Exijo certa distância e trato formal, na maior parte dos casos. Vivo por via dos graus de separação e entendo isso como atividade de guerrilha. O casamento em que me entendo é assim, uma marcação de distância ainda na intimidade. Há coisas que não quero saber e, assim, não faço questão que saibam. Não é assim com todos de forma homogênea, mas na desigualdade da distribuição de cada uma das culturas à qual tanto se referiu Eric Wolf. Assim, homens e mulheres, diferentemente, e por perto. Maior intimidade às mulheres. E assim me sinto vivo.

Mas o que faz com que eu não legisle em favor disso? Não tem nada a ver com apoio a uma causa, uma bandeira, um desejo de maioria como a que se manifesta por todos os cantos. O que está em questão é outra coisa. Por quê eu não legislo em meu favor e abro meu peito com uma pintura em favor ao casamento heterossexual e contrário ao homossexual – sem jamais defender que homossexualismo seria crime?

Não que eu goste de Jean Willys, mas há coisas em que há de se ter razão. O casamento como marca reguladora do sexo consentido é coisa séria, e diz respeito a outra coisa que não a bimbada dada no dark room de uma rave. Diante da igreja católica apostólica romana, ao menos na única cerimônia que gostei, o casal casa firmando acordo com a comunidade, dispondo o casal às regras do entorno, que são de ordem moral e, por isso de censura a uma variação respeitável de condutas; sexuais inclusive. E isto, em tese, inviabiliza o casamento civil no qual constam dizeres muito mais sutis do que a união fatal – ainda que a inspiração carregue tanto a cerimônia morna quanto o envolvimento do casal. Mas o movimento tem dois lados. O casamento civil é pautado pelo desejo manifesto de casar ao mesmo tempo em que não assume compromisso com o desejo extra-conjugal, ou qualquer outra regulagem da vida exterior ao desejo de residir e dividir os bens de cada um. Não há dote. Há o que há e só, ainda que nada. E isto é importante, pois não há legislação sobre a atividade sexual de qualquer – salvo quando da violação do corpo alheio. Assim, homossexualismo não é, e não pode ser proibido, exatamente como qualquer aventura nas ancas da vizinha.

Mas como a disputa parlamentar deste ano quer demonstrar, e aí Jean Willys é um papel de tornassol tagarela, a união civil homossexual também não é legal no que diz respeito aos direitos econômicos, aqueles mesmos que não impedem que um homossexual seja contribuinte. Ora, se o Estado na forma da lei não discrimina a vida sexual de alguém enquanto contribuinte – e esta é uma das formas em que se pode identificar que o homossexualismo não é encarado como crime -, o mesmo Estado ao estabelecer critérios assim diferenciais de dedução de impostos não reconhece o suporte e arrimo financeiro em caso de união homossexual. E aí a coisa se mostra como a única face perene da noção de cidadão de segunda classe, mascaradas pela parafernália tosca da retórica de Jair Bolsonaro que não tem coragem de dizer palavra pela ilegalidade do homossexualismo, coisa que ele não quer.

O impedimento do pleno reconhecimento dos direitos econômicos de todos os cidadãos no Brasil de 2011 tem sua face mais expressiva – e exatamente por isso, é uma careta – na lógica da reserva que impede que sequer seja formulado um projeto de lei que tornasse ilegal o exercício da orientação homossexual. São contabilizados os possíveis contribuintes e a parcela da População Economicamente Ativa, oferecendo o resultado de um país inviável em todos o sentidos no caso de um projeto desses vir à luz. Nisto, então, é melhor não mexer. E mais. Fazê-lo seria invalidar os princípios do casamento civil e, por conseguinte, levar de volta às mãos da igreja a legislação da vida sexual. E a pergunta que não quer calar, ao menos aqui... na verdade ela está quietinha, mas eu quero escrevê-la, é: qual igreja vai controlar a ordem matrimonial? Mas isto também não importa. O que importa é que o regime de casamento, os termos de adesão de contrato, legisla sobre o direito econômico que, por sua vez não pode legislar sobre a vida sexual do cidadão, salvo quando crime e, todavia, o faz ao restringir seu pleno acesso a um grupo significativo de cidadãos. Aponta para a população que é, até então, a da cidadania de reserva – nem plenamente legal, nem plenamente ilegal. E isso é o que não pode ser.

Da minha parte, voto pela legalidade plena de forma que se diminuam as fileiras da polícia secreta do mau-humor.

(mais sobre isso, vide o Aforismo de Merda, na postagem abaixo)

Da série "Aforismos de Merda"

2011-02-21T09:29:00.000-08:00

Há muitas idéias, várias das quais não sabemos para quê. Ainda assim, é melhor tê-las, ao menos enquanto um grande monte de mato e ervas receber o nome de reserva.

Fantasmas assim...

2011-02-18T13:29:00.000-08:00

http://www.boston.com/bigpicture/2010/08/russia_in_color_a_century_ago.html?ref=nf

Vi estas fotografias e escrevi, logo em seguida, para meu amigo AMPereira, professor da UFBA e biógrafo inédito de um turco-argentino por aí:

"Juro que ver essas fotos foi uma das experiências mais difíceis de "suspention of disbelief" que já tive. Não havia tantas cores, salvo quando mediadas por um pincel. Isto, caro AM, é algo que não pode ser. Assim, talvez sejam as fotos de fantasma mais genuínas que já vi na vida."

Só gostaria de compartilhar. Até porque, é lindo. Tarkovski certamente aprendeu por aí, assim, desse jeito. Atentem para o moleque sentado no gramado, sozinho, e o cachorro dormindo, que AM jura ser sua encarnação passada - até então o dado mais verossívil que disponho sobre estas fotografias.

O Critério da Maioria

2011-02-15T10:39:00.000-08:00

Há séculos que isto é um problema, em especial quando o conceito de massa saiu das cozinhas para atingir considerações sobre a vida política. Massa, a.k.a. pretume de gente, indistinção da vontade, ação anônima, etc. Há quem tenha entendido que a irresponsabilidade da ação civil, em sua coloração política tenha seu problema aí. Há quem chame de anomia cada ação em que esta força indistinta fala "não", ou pior, “sim”, por aclamação. A questão é sempre: quem?

O problema é revestido por um outro verniz, muito diferente de qualquer indisposição com a ação civil que, por si só não assume esta forma. A ação civil numa sociedade em que é possível a irrupção das massas não tem correlação necessária entre si, digo, entre ação e ação de massa. A massa opera quando se manifesta a ordem catastrófica do critério da maioria, quando a mera contagem de cabeças define, ou faz aceitar as mais estapafúrdias resoluções – ou recusá-las. A maioria quer, portanto é assim que será feito. E é difícil recusar esta marca sem que se pense em tirania – e mais difícil ainda entender que a manifestação da maioria pela maioria é, à sua forma, tirania por si só. E a maioria se manifesta de diferentes formas, a maior parte – olha a maioria - delas confundindo o que tem o apelido de “a voz do povo” com cacofonia histérica de bandeirola. Sem haver quem diz, não há o que ser dito, na era do relativismo irresponsável.

Peguemos um caso de, digamos, benfeitoria majoritária. Um projeto de investimento que define diretrizes de consumo energético numa lógica de consumo irresponsável. Irresponsável porque investimentos são contabilizados como gastos – mas que não se conte o investimento do projeto como gasto; este sim, é investimento; na era das massas, o investimento que é investimento é chamado de “investimento estratégico” -, futuro é pensado como crescimento (olha a massa!) e população é entendida na lógica da maioria – razão idem. Daí aparece a noção de um investimento em prol da maioria, que para tal exige o sacrifício de uma minoria. E aqui eu peço, por favor, que não entendam minoria segundo o jargão universitário. Estou falando de partes maiores e menores de uma contagem de cabeças numa paisagem povoada por pessoas. Próximo passo: exige-se o sacrifício, cujo número é de 40 mil pessoas, em nome do bem das demais contadas em milhões. Daqui, entende-se um sistema sacrificial delicado, cuja lógica é a de trocar corpos por pepinos e, daí, oferecer à maioria sua própria substância: a maioria. Que, diga-se de passagem, não é ninguém. Explico-me.

Há na obra de Claude Lévi-Strauss (o da antropologia, e não o da calça) um esquema semiológico de redução do ente sacrificado disposto em ordem cósmica em que o mesmo apareça como substituto. Isso mesmo. Como substituto prototípico e só. Assim, pode-se colocar um pepino no lugar do destinado a morrer num ritual, desde que se ressalte a economia semiológica que defina a relação metafórica e faça a conexão precisa que demonstre em lugar de quem que o pepino está sendo sacrificado. Sei que parece absurdo, mas é pedagógico, tanto em O Pensamento Selvagem quanto, espero, aqui. O que entra em questão quando a ordem da maioria é posta é que é preciso desenhar com clareza a situação que relaciona a minoria a ser sacrificada, feito um pepino, em nome dos demais que, por causa de sua situação inconteste de maioria, deve permanecer com seu futuro inatingido – entenda-se futuro como crescimento. Da massa.

No caso de sucesso começa-se a entender quem é a maioria, e qual é seu corpo, nunca pronunciado. Ele é um corpo diretivo que tem suas prioridades definidas segundo esta mesma lógica sacrificial que permite que se opere a morte em massa, desde que em nome de algo maior. Maior. E porque deste jeito? Não sei. Mas gosto da história contada por um alemão chamado Simmel, de que o sacrifício é um adiamento da satisfação do desejo com vistas na consumação futura. Este mesmo alemão convertido em protestante narra uma historiazinha em que há etapas de concretização do sacrifício como formação da atividade simbólica que constitui sentido, digo, atividade simbólica. E aos poucos, a massa começa a aparecer de forma irreversível. Assim, se eu cometer penitência, a mesma passa a ter valor; mas no caso em que há pessoas demais e que eu existo somente como mais um, o sacrifício é essencialmente subjetivo, pessoal e intransferível, aniquilando o efeito do exemplo de comportamento para a ordem coletiva. Então, o que é objetivo, isto é, disposto à ordem comum é coisa que ultrapassa a ação pessoal e se transfere para sacrifícios envolventes, que conduzem aos adiamentos perigosos grupos de pessoas cada vez maiores. Se quatro pessoas afetam mil, 40 mil afetam milhões. Foi assim que este alemão cristão-novo aplaudiu o começo da Primeira Guerra. A sociedade de massas requer sacrifício de massas para gerar distinções históricas que permitam a narrrativa de um antes e de um depois sacrificial, como seria o caso judeu, ou mesmo da juventude alemã. Mas na lógica da maioria, quem é sacrificado é o pepino – isto é, outros milhares em nome dos existentes milhões. E daí percebemos que a maioria é sempre o futuro em nome do qual estamos para morrer, pois a maioria não tem corpo. Ela somente espera a morte do pepino.

Tá bom, eu sei. Nada disso faz sentido. É uma história absurda. Mas é nela é que se enquadra a lógica da ereção da usina de Belo Monte, essa coisa absurda desenhada para as bandas do Rio Xingu. Índio é pepino.

Clichet que vale o que cobra

2011-01-26T09:45:00.000-08:00

Antecede uma invasão. Um galpão onde estão guardados mil e uma faces de uma história de um grupo de viajantes, desses que não viajam por países, mas pelo tempo em que foram amigos. Já sobraram por aí mil e uma lembranças narradas efusivamente, cujo ardor das palavras reconstituem os sons e as formas da graça que fazem rir a qualquer espectador numa verdadeira história de espertalhões que antagonizam com mafiosos de outra safra, malvados, os da rua de cima. Muito já se passou e a trama faz força para seguir ao seu clímax. Por isso, dispostos a dissolver o suco que jorra da amizade, os antagonistas da rua de cima procuram o elo mais fraco da corrente, aquele disposto a trair seus camaradas. Ele é pobre, ao contrário dos amigos, e está enterrado em dívidas. Triste, miserável, quase sem-teto. Ele faz a guarda das mil e uma faces da história futura, como se por um erro de juízo dos amigos que sempre o consideraram forte e fiel. Sofre por causa de um fraco por bebidas de alto valor e certa raridade; risco no jogo; toda a sorte de divertimento ilustrado, à moda dandi, entretenimento de cultivo. Os mafiosos o compram aí, fazendo com que deixem que passem sem luta ou alarde, conseguindo acesso ao galpão. Eles entram.

“Entraram, moçada.”

Por fim ele aparece ao lado dos amigos vitoriosos, sorvendo sua cerveja de 300 pratas a garrafa, diante dos olhos incrédulos dos mafiosos.

Folha nossa

2011-01-14T04:31:00.000-08:00

Tenho andado meio à moda serviço público por aqui. E estou criando laços de amizade

que abraçam a força algumas sugestões de Denise Bottman, tropeça na cabeça de Bonifácio de Andrada e toma, ou tomaria uma cerveja com os irmãos Bocchini.

Houve um tempo, e não exatamente long time ago, que um ambiente digital se dispôs à paródia. Lino (redator-chefe da revista Trip) e seu irmão, Mário (Mário?) montaram um site batizado com o nome Falha de São Paulo. Piada feita, a Folha de São Paulo moveu uma ação contra a Falha.

Mover uma ação contra a Falha, em geral, teria como pressuposto uma forma qualquer de disciplina do corpo visando a correção do espírito, ou mesmo algum tipo de dispositivo pedagógico que reproduz ou inventa uma forma de ordem. Lamentavelmente não é disso que se trata. Como o site se dispunha a fazer paródia, buliu de perto com a logomarca da Folha, que fez passar a piada adiante, tornando-se ela a própria Falha. Queixou-se na justiça de violação dos direitos sobre a marca. Os irmãos Bocchini fizeram sua defesa, com a qual estou fechado. Mas gostaria de ir além, pois há algo que me incomodou.

No processo, disponível no site http://desculpeanossafalha.com.br/ , a Falha, digo, a Folha reclama de danos morais e, não suficiente, recorre à seguinte locução: uso indevido do conteúdo do jornal. Em primeiro lugar, gostaria de saber quais danos morais, e a quem a paródia produziu e em que medida a Folha de São Paulo, ainda que sem parodiar - o que não é verdade; parodia - não faz o mesmo, exatamente porque o fator político da liberdade de expressão não é outro senão o de causar danos morais importantes. Afinal, publicar charges de políticos arranham sua imagem pública, assim como colunistas como Eliane Cantenhêdee Clóvis Rossi não economizam no verbo quando alguém lhe é desafeto ou alvo. E não deveriam, ainda que ache a leitura do que ambos escrevem um saco. A liberdade de expressão é importante porque lesa. E o papel da paródia numa democracia moderna passeia por aí. Tavinho sabe disso muito bem.

Mas o incômodo maior participa da noção de mau uso do conteúdo, pois aí teríamos um universo de considerações a fazer. Imagine-se produzindo uma pesquisa documental sobre as práticas de jornalismo no Brasil contemporâneo. Você escreve uma tese sobre comunicação, capital político e jornalismo e, a partir disto, mostra como a Folha de São Paulo alia ao lay out colorido a uma forma de oportunismo semiótico. Além disso, descobre como o oportunismo do veículo colaborou para se constituir uma relação de aparelhamento do espaço público e a demolição de projetos coletivos por via de ação sistemática contra iniciativas civis de pequeno e médio porte, apoiando a forma de centralização executiva que é marca do país, seu próprio desenho político-institucional. Você publica a tese na qual encontraríamos, além de outras coisas, a fotocópia de algumas páginas do jornal, com manchetes, etc. A Folha considera ser uma Falha do pesquisador chegar a tais conclusões e reclama ser este uso indevido do conteúdo, e não obstante traz em suas páginas a exata logomarca do diário.

Afinal de contas, o que é "uso indevido do conteúdo" de um jornal? E o que fazer, a quem devo processar pelo "uso indevido do conteúdo" estatístico, conceitual e jurídico que a Folha de São Paulo, e o jornalismo em geral pratica diariamente? Ainda faço isso, quero dizer, pego uma matéria "x" que mostra como um evento é determinado por duas variáveis - método utilizado à exaustão pelo jornalismo em geral -, o que estatisticamente é mais que impossível. É uma Falha. Parece-me mais que o erro dos Bocchini foi simplesmente o de terem deixado sua paródia por demais evidente.

Tavinho tem calos nos pés.

Autorização

2011-01-13T08:37:00.000-08:00

No ano passado, o deputado do PSDB de Minas Gerais, que responde pelo nome de Bonifácio de Andrada, encaminhou o projeto de lei 7913/10, que carrega consigo a brilhante idéia de que as livrarias não podem se recusar a vender nenhum livro de qualquer autor. E caso venham a fazê-lo, devem se reportar à Câmara Brasileira do Livro (CBL), relatório este endereçados ao editor e ao autor da obra em questão. A reportagem que faz emergir esta notícia é do Estadão de hoje, 13 de janeiro de 2011. O projeto de lei é de 17 de novembro de 2010. Bonifácio de Andrada.

A redação do projeto de lei, já disponível no site da Câmara dos Deputados (http://www.camara.gov.br/sileg/integras/818871.pdf) sugere que 1) a mesma, como adendo à lei 10.753 opere em favor da livre circulação da produção intelectual nacional. Disso segue a afirmação de que 2), no caso de uma se livraria recusar em oferecer um determinado livro, deve reportar-se à CBL como exposto acima. Somado a isto, segue que 3) toda livraria será protegida pelo Poder Público, o que permitiria que o mesmo cometa este abuso de interferência muito semelhante à forma de distribuição de impressos do século XIX.

A idéia torpe de Andrada - ou de seu ghost writer, vá lá - é que as livrarias não são meros negócios, pois correspondem a uma atividade indispensável para a vida cultural nacional. Comentar esta verdadeira freada de bicicleta que é este projeto de lei permite que algumas coisas possam vir à baila. A primeira delas é a de uma legislação que não compreende o mercado livreiro em nenhum nível, principalmente no que diz respeito de ser, sim, um mercado. Paga-se impostos, e muitos, nesta atividade. Legislar uma atividade econômica alienando-a de sua própria atividade é patologia bacharel. Mas o mais bizarro é que além de serem contribuintes por comercializarem uma mercadoria depreciada no país, o ilustre deputado almeja que os livreiros do país se resignem a acumular às tarefas diárias o serviço de bibliotecário entendido como funcionário público, redigindo relatórios nos quais constem razões de recusa de uma mercadoria.

A produção agrícola é parte fundamental, para não dizer fundante de qualquer cultura. É daí que vem a palavra. Assim, se um feirante se recusar a vender a batata de um fornecedor porque a espécie vegetal que ele oferece não tem saída, ou porque é cara, ou seja o que for, o feirante precisaria escrever ao Ministério da Agricultura, ou órgão que o valha.

A disposição de obras produzidas no país é papel tanto de livrarias como de bibliotecas - cabendo a ressalva de que o tipo de política pública para o qual mira o deputado não é compatível com nenhuma das duas. Mas fundamentalmente, bibliotecas públicas que, em geral, cumprem esse papel mal e porcamente - como a maior parte das livrarias, por sinal. Afinal, sem a recusa de exemplares, colocar livros em qual espaço? Como constituir um acervo? Mesmo a Fundação Biblioteca Nacional tem um espaço tímido para as funções que promove - além do fato de eu não conhecer nenhuma biblioteca pública que não seja setorial, que não promova descarte de exemplares por economia de espaço; e ainda assim, todas muito maiores que as livrarias que conheço.

O projeto de lei ignora a difusão digital do livro - que oferece riscos ao comércio livreiro, como a queda de liquidez do mesmo; ignora a disparidade entre responsabilidades fiscais e exercício do comércio nas pequenas livrarias; a complexidade da distribuição de livros das editoras pequenas e das editoras universitárias, nunca contempladas com uma medida administrativa razoável que impactasse no preço do livro impresso - ainda que se entenda haver outras prioridades na gestão de infra-estrutura nacional.

A bem da verdade, o presente projeto de lei simplesmente ignora.

Seria muito mais interessante que os livreiros conhecessem e cultivassem interesse pelo material que vendem; que soubessem conversar; que soubessem receber e indicar. Que conhecessem seu ofício. Desejo o mesmo aos deputados, tremendamente deslocados, crianças soltas no mundo, bebês em tiroteio.

Segue daqui um recado amigo, ou no mínimo irônico:

Caro Bonifácio de Andrada;

Para desfilar suas frustrações como autor recusado, e de forma tal que faça da frustração uma atividade pública, escreva um blog, e não um projeto de lei. Just like me.

Durante a seca ou na iminência do inverno

2011-01-12T12:31:00.000-08:00

Acho que foi lendo Bruce Chatwin, o migrante clandestino da seara alheia, escritor de O Vice-Rei de Uidá, Utz e Na Patagônia... foi lendo Chatwin, quando figura do escritor de O rastro dos cantos. Todos estes romances tem outros títulos, é bem verdade, e sua tradução embora aqui o seja suficientemente. Na verdade, Utz é como tal, ainda que o sentido escorregue pela língua logo mais, quando digo algo sobre Utz. Afinal, a tradução aparece somente quando acontece. E agora traduzo minha viagem, mais uma, e minhas viagens, num princípio acumulativo que me permite afirmar, ao contrário da simplicidade elegante dos informantes de Chatwin, de que não basta o nomadismo sem o comércio das coisas. É nele, como modo de vida, que o peso escoa.

O rastro dos cantos é um elogio do nomadismo que nenhum pensador contemporâneo e trôpego formularia, pois apresenta aquilo que o próprio Chatwin desenvolveu numa medida menor, porque biográfica: recusar um endereço. Há muitos nomadismos em voga que formulam princípios de uma certa beleza sem custos, ou que todos os custos estariam atrelados a uma forma qualquer de desbunde anarquista, anti-estatizante. Mas não ficar tem um custo próprio, me parece, e demanda certa ciência; digo, certa cultura.

Estou de mudança. Levo livros mais do que os móveis, ainda que mobilidade seja igualmente uma marca do papel encadernado. Mas mais que livros, os mesmos são a marca de minha estadia, de meus tempos diversos e do espaço que ocupam, cujo efeito sanfona é tudo menos regular. Neste jogo, no pormenor destacado, os livros operam reminiscências fortes, o que fiz da vida, com o tempo. Traduzindo, o que fiz com meu dinheiro. Como conquistei e como o fiz circular logo mais, me fazendo desconfiar de que sou, homeopaticamente meu próprio financiador, círculo a ser fechado quando – e se – eu publicar meu primeiro livro. Sem marcas de qualquer exatidão ou movimento certeiro, a mudança tão elogiada pela sociologia local, que se estende por toda a América Latina – isto é, até Paris – é minha forma de permanência. Empacotar, desempacotar, cuja freqüência é sempre proporcional ao tamanho do pacote. Viagens solitárias, para fins de curto prazo, pouca bagagem. Longas viagens, minha vida inteira. E no entanto, sedentário.

O nômade é o que vende, é o que se desfaz e, para fins de contato, não se esquece. Sabe que vendeu, sabe que passou, e esta medida mnemotécnica é uma artimanha dos caminhos. Não é meu caso. Lembrar me ensina muito pouco, porque a coisa está na busca de um bom lugar, e não do melhor caminho para seguir. Não reconheço nenhum nomadismo por aqui, não tenho conhecidos nômades. Minha casa vai nas costas. O cheiro do endereço segue comigo.

Tudo isto escrito, exatamente desta forma, porque assisti a Le Concert e, supostamente o motor de ambas as histórias, é o mesmo: o peso que se carrega com a mudança.

Da tortura como lição de história

2010-11-27T09:27:00.000-08:00

Palestra proferida no Congreso, em atividade paralela do Conselho de Etnopsiquiatria do Desenvolvmento.

Por Paul Krüger Ramirez

“Cinismo é uma palavra. Um cínico não é. A diferença entre um e outro abraça o poder do encantamento que, de uma outra forma é a definição própria do insulto. Do cinismo como ironia, ambas ferramentas que permitem inclinações variadas de deslocamento moral do sentido, é possível seguir para muitos pontos e mesmo para a estabilidade da ação como sentido possível. Este movimento se esvazia quando é toda a carne de um cínico que é desenhada, desenho que apaga o cinismo enquanto possibilidade. O cínico é a morte do cinismo – não estou falando de gregos áticos, mas daqueles cujo modo de vida é a simulação da caridade, da solidariedade ou qualquer outra sorte de responsabilidade.

É importante notar, e esta é a razão desta palestra, para este tipo de patologia da história, e é o único tipo que há. Para esta patologia a tortura física e psicológica figura como pedagogia e terapêutica possíveis – e mesmo desejáveis – ainda que sem efeitos permanentes salvo se perpretado algum tipo de trauma profundo. Este é então meu ponto de partida, é disso que vou falar, de nossos experimentos de ecologia clínica radical.(...)”

mais detalhes em http://www.konfusionistoperationen.org/

tradução de Refrator de Curvelo

Esporo

2010-11-08T06:44:00.001-08:00

"Tenho que. É mais ou menos isto. Tenho que."

No que se abaixou imediatamente, agaixado com vistas em entrar no armarinho debaixo da pia que, úmido e mofado fazia de sua entrada um ato emergente. Emergente. Um ciclo cujas forças promotoras fazem aparecer algo, precipitação, emergência, e ele lá embaixo entulhando as narinas com detalhes e empoeirados da cultura de fungos que se fazia. Entrou no exato momento em que a cultura fazia um ritual, festivo e cheio de odores já mencionados.

Permaneceram tempo demais sem contato, e o intruso veio para romper com a homeostase; coisas da emergência. Entrou no ciclo e as raspas de odor que lhe adentram pela narinas fizeram do ciclo ritual funghi uma alteração significativa, e o que fora somente comunicação sem resposta se transformou em resposta imediata. Mal sabiam que da interrupção da escuridão e do movimento celeste que precipitou em momento gigante culminaria em sua dissolução corrosiva e dolorosa. Cloro.

Mundão véio sem porteira

2010-10-25T09:24:00.000-07:00

Família pula do terceiro andar para fugir do 'diabo'

Uma família de origem africana que estava assistindo a TV pulou pela janela de um apartamento no terceiro andar de prédio da cidade de La Verriere (França) com medo do "diabo". Na inusitada fuga, um bebê morreu.

Horas depois, a polícia esclareceu parcialmente o caso: o incidente começou quando um grupo de 13 pessoas estava assistindo a TV na sala. Um homem que estava nu no apartamento ouviu um bebê chorando e foi preparar a mamadeira. A esposa, ao ver o marido pelado, começou a gritar: "É o diabo, é o diabo!".

Em socorro aos gritos, a cunhada do "diabo" o esfaqueou em uma das mãos. Ele saiu pela porta da frente, e, quando retornou, os demais moradores, desesperados com a presença do "maligno" na residência, então decidiram sair pela janela.

O "diabo" pulou também, carregando uma criança de dois anos no colo. Ao chegar ao chão, ele correu e se escondeu atrás de um arbusto. A criança, o "capeta" e outros familiares ficaram feridos. O bebê chegou a ser levado a um hospital, mas não resistiu à queda.

Investigadores não encontraram qualquer sinal de alucinógenos ou ritual macabro no apartamento, segundo reportagem da BFM TV. A polícia ainda espera esclarecer muitos detalhes da história.

PTao

2010-10-19T06:05:00.000-07:00

Algumas coisas, certas pessoas, vários lugares resolveram se ajeitar - e com jeito, do jeito que dá. A Alemanha está, ao que parece, querendo voltar a ser Alemanha. E só Alemanha, diz Merkel segundo noticiário:(http://news.yahoo.com/s/afp/20101017/wl_afp/germanymuslimreligionimmigration).

Vi um slogan de presidenciável clamando enunciados em nome da verdade que, em pouco há de ser redigida com "V" maiúsculo e, sem mais, com "D". E se há letras em demasia, aprende-se com LGBT que passou da hora de sair do armário, numa era em que Homer Simpson é ícone pop do Vaticano. Por isso, porque está tudo mais claro, e as peças estão se arranjando, este modesto sítio opera agora como célula do PTao, que aceita inscrições com a clausula pétrea de que eu não quero saber quem é filiado. Afinal, é melhor não saber e, no caso, não fazer - a arte de fazer quando já feito, tao como manda a regra dos nove.

Paisagem de fronteira, isso sim

2010-10-18T16:57:00.000-07:00

Como assim. Como assim?
E reduz-se assim o traço - rasgo, trait,
- logo acima do ponto final
e tudo muda. Exatamente assim.

votar na era da técnica

2010-10-15T07:41:00.000-07:00

Estou assistindo ao espetáculo do fingidor que é tal como poeta, finge a dor que deveras sente. Não imagino outra forma de oferecer contorno à triste figura das conversas que sou obrigado a assistir, e tampouco no espetáculo lamentável em que a vida nas praças toma a forma. Já houve o tempo em que defender os seus significava exatamente isto, em idos tempos coronéis, e tal. Fico imaginando qual a sorte de coronelato e compadrio empresta afinação para o atual coro acusador que toma forma a cada período eleitoral, só não menos irritante que os acusadores inconformados nos quais se tornam, os eleitores de um candidato vencedor. Até consinto na idéia de que alguém tem que governar, mas é inimaginável que pelas mesmas razões eu tenha que fingir que gosto disso. Até porque, se mestre na arte de fingir acabo por adoecer, viver a dor de não saber aquilo que deveras sabia. Enfim, o que preciso escrever é que quando são muitos os feiticeiros, a feitiçaria é arte fácil. Entenda como quiser.

Falha de São Paulo eliminada? Eliminado?

2010-10-04T15:11:00.000-07:00

Daí que eu recuperei o texto de fechamento de forma a evidenciar o evento antes que nem mesmo se possa marcá-lo. Até porque, com as eleições, há muita gente que acha que sabe como o país funciona, qual é a marca de seu poder constituinte. Na verdade, meu medo é maior, mais abrangente, e não assina por nome de Dilma, Serra ou qualquer outro. Pior, meu medo ensinou a lermos o nomes dos candidatos citados. Por isso retomo o texto. Não por concordar, não por conhecer, mas por perceber que o grave do espaço público é que é plenamente possível, em plena era do voyeurismo, fazer quase tudo por debaixo dos panos. A melhor forma de esconder é deixar à vista.

Os responsáveis por este texto não foram notificados quanto ao teor desta publicação e não têm qualquer responsabilidade, e o que faço, faço sem qualquer consentimento.

Há duas semanas resolvemos fazer um site de humor destinado à crítica da cobertura jornalística, o Falha de S.Paulo (www.falhadespaulo.com.br), uma sátira ao jornal “Folha de S.Paulo”. É um site com críticas? Sim, claro. Tão duras quanto as feitas pelo CQC, Casseta & Planeta ou José Simão, por exemplo. Hoje recebemos uma decisão liminar (antecipação de tutela, concedida pela 29ª Vara Cível de SP) que nos obriga a tirar o site do ar, sob pena de multa diária de R$ 1.000. A desculpa utilizada pelo jornal para mover a ação foi o "uso indevido da marca" (tucanaram a censura).
É chocante a hipocrisia da Folha. Se isso não é censura e um atentado inaceitável à liberdade de expressão, juro que não sabemos o que é. Chega a ser cômico: o mesmo jornal que faz dezenas de editoriais acusando o governo de censura e bradando indignado por “liberdade de expressão” comete esse ato violento de censura. Ato este, aliás, bastante covarde: o maior jornal do país movimentou um enorme escritório de advocacia e o Poder Judiciário contra um pequeno site independente. É muita falta de humor, de esportividade, de respeito à democracia.
Senhores proprietários e advogados da Folha, podem ficar tranquilos. Todos ainda poderão ser satirizados, menos vocês. Todos merecem liberdade de imprensa, menos quem não é da sua turma. E, como ao contrário de vocês, respeitamos as instituições e a democracia, vamos cumprir a ordem judicial.
Parabéns, Folha! A censura imposta por vocês será cumprida.

Lino Ito Bocchini e Mario Ito Bocchini

Se a acusação procede, e se houve uso indevido de marca, é porque embora haja desvio denotativo da marca entre os dois veículos, ocorre coincidência conotativa.

Melhor sorte aos Bocchini da próxima vez.

Temas Contemporâneos da Antropologia Social I – pergunte ao Melanésio

2010-10-04T07:59:00.000-07:00

Muito se debate sobre as possibilidades de haver categorias ou conceitos que operem como transculturais ou, segundo o jargão britânico, cross-cultural categories [1]. Por exemplo, se cultura é uma categoria aplicável entre-culturas, isto é, se faz sentido ir a uma outra cultura e falar sobre ela como se de fato a mesma fosse outra cultura. Mas é óbvio que sim. Mais ou menos. Até porque, mesmo que tenham, não implica que signifique a mesma coisa[2]. Tudo por causa da merda das weltanschauungen que fazem da variação dos valores como alternação de pontos de vista sobre o mundo equalizando a diversidade da doxa como possibilidades de léxico sobre o mundo em comum, o mundo natural. Não é preciso dizer que o epicentro articulador das variações é a formulação de base sobre o mundo natural, base esta que acerta o relógio segundo o meridiano de Greenwich.

Assim, há uma série de termos canônicos utilizados para formular comparações entre formas institucionais, as mesmas que ora e vez permitem que se diga “lá, uma cultura; ali, aquela sociedade”. Nesta de apontar o dedo e tecer considerações de teor comparativo, o problema: há palavras-chave que sirvam de régua e, mais, rua de mão-dupla? Dá pra ir e voltar quando o tema das perguntas é “sociedade”, “estética”, “cultura”? Tem uma forma muito didática de encenar este problema. Pergunte ao melanésio.

No Brasil, em especial o das redes de relacionamento on-line como Orkut , roda a seguinte expressão: nunca fiz amigos bebendo leite[3]. E aí, melanésio? Qu-est que tu me dit?

[1]

O livro organizado por Tim Ingold, Key Debates in Social Anthropology, é um exemplo importante disso pois, além de todo o mais, é exemplo de jogos de salão d academia britânica. Matriushka, coisas do gênero.
[2]

É aí que entra no jogo as aspas de Manuela Carneiro da Cunha; Cultura com aspas, recém publicado (lembrando que ao escrever este texto me situo em 2010).
[3]

http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=1518354

EPÍGRAFE

2010-10-04T06:50:00.000-07:00

"Nesta tese espero ter correspondido a um diálogo reproduzido num clichet do conto de Borges em que disse para eu mesmo, mais jovem:

CUT THE CRAP."

Mais um dia inútil na Terra da Carochinha

2010-09-30T12:34:00.000-07:00

Sabe-se que é difícil encontrar com Carochinha. Tantas são as que conta, os desvairios que sua boca promove que ela mesma virou matéria sonora daquelas difíceis de se acreditar. E como é terra de Carochinha, e ela mesma virou som, tal o desmazelo com o que se passou a ter ao dizer qualquer coisa, ou mesmo todas as coisas. Sua credibilidade de Carochinha contaminou aos poucos o verbo solto feito perdigoto. Afinal, em terra de Carochinha. Não se poderia dizer nada sem incorrer na mais completa falácia, tudo inacreditável, e de todas as formas. Percebeu-se também que as reuniões se transformaram em mero alvoroço, contaminando tudo o que se dizia na fórmula mais completa da perda de tempo, dado que impossível acolher a conversação. Houve quem tentou por escrito, mas invariavelmente alguém acabava por ler em voz alta uma ou outra passagem, ou mesmo uma mensagem inteira. Esta é minha última tentativa. Peço, por tudo o que restou de mais sagrado, que leia este parágrafo no mais profundo silêncio e não comente com ninguém.

Clássicos para a Juventude de Prima Antropologia

2010-09-18T16:26:00.001-07:00

Da diferença entre franceses e ingleses, que pode ser sintetizada na relação entre Mauss e Malinowski. O primeiro, francês, leu tudo quanto há, inclusive o que o segundo escreveu; promoveu um esboço de uma teoria geral sistemático da explicação de um monte de coisas a partir das investigações do outro sujeito, o mesmo Malinowslki que o agradecera num livro sobre Crime e costume na sociedade primitiva a boa leitura. Agradecimento de amigo.

Malinowski, por sua vez, é polonês.

2010-09-08T16:11:00.000-07:00

‎"O negócio é o seguinte. Somos independentes. Queremos saber se você é, quero dizer, se você está ou não está conosco."

Não resisti. Respondi:

"Depende."

(obrigado, Luís Felipe)

Short guy, short time: o tamanho do campo de trabalho e do trabalho de campo.

2010-08-26T16:07:00.000-07:00

(sim, é sobre antropologia.)

I - O futuro de um ofício. É sobre isso que pretendo escrever, ainda que sendo um tanto incisivo, uma vez que diz respeito ao que pratico, do qual tiro meu sustento e que, imagino, traz consigo componentes éticos e epistemológicos nada desprezíveis, ainda que constantemente desprezados. Reagir à pergunta “how short can a fieldwork be?[1]”. Este é o desafio imposto, não pela hierarquia entre o corpo docente e o corpo discente (este é um trabalho escolar), mas porque se trata de um desenho, da caracterização – ou caricaturização – do ofício do etnógrafo. A pergunta é proposta por George Marcus, antropólogo com uma trajetória mais profícua do que posso medir, e que vou me permitir tratá-lo, em última estância como escritor de um só artigo, a saber, aquele que traz a pergunta acima como título. Permito, contudo, fazer um aparte. Em inglês, short é sinônimo de pouca extensão ou intervalo, equivalente ao delta das fórmulas de dinâmica em física, podendo ser aplicado a alguém de pouca estatura ou mesmo a uma distância pequena. Short time, short person, too many things.
Tal como ele mesmo sugere, Marcus se sente incomodado com o que chama de ideais regulativos da pesquisa de campo, de matriz malinowskiana, e se ampara em James Faubion para sugerir uma reforma na cultura profissional da antropologia. Em outras palavras, sugere conceitos que façam da etnografia algo mais plástico, suscetível a manipulações do tipo “collaboratories”, tal como proposto no sítio do centro de pesquisas que dirige. Está pensando em uma antropologia mais adequada para o nosso tempo – e o pronome é uma adição minha, mas em se tratando de antropologia posso me incluir sem pedir permissão, a esta altura. Acredito que, pelo tom de minha escrita, o que tenho a escrever não é movido por simpatia. O que segue então deixa isso claro. Pergunto-me o que uma coisa tem a ver com a outra? O que o legado malinowskiano tem a ver com a abertura da disciplina para uma zona de maleabilidade maior? No que implica esta maleabilidade? Independentemente se eu vier a pensar no legado da pesquisa de campo como exatamente a rearticulação de problemas em novas situações de pesquisa – não fora escolha ou projeto de Malinowski ficar tanto tempo na Nova Guiné, já que havia uma Grande Guerra acontecendo -, creio ser um ato de honestidade seguir Marcus onde ele mesmo vai. Vou seguir o conselho que Marcus ofereceu outrora.
Mesmo que dizendo que não, e de fato o diz, o que permite ocorrer como desdobramento do artigo é o abandono de prerrogativas que conferem à pesquisa de campo em antropologia sua característica, que Marcus chama de professional culture of craft. Permito-me traduzir a partir da noção de artesanato. Segundo razões que Marcus deixa claro mais adiante, e pretendo chegar à elas, é tempo de rever o superlativo do autoral nas práticas artesanais do trabalho etnográfico e nos entregar a novas necessidades relativas a um colaboracionismo mais intenso que, de qualquer forma já configuram as práticas mais individualizadas do ofício. Afinal, no man is an island. Mas aos poucos chegamos ao ponto.
Uma das citações do trabalho de Fabian faz a conexão entre as agências de fomento, a inércia que lhes caracteriza e uma certa noção do campo do trabalho do antropólogo no futuro. Não quero reiterar minha antipatia, mas tenho dificuldades em definir o estado de arte presente, até porque são muitos os envolvidos fazendo coisas muito diferentes entre si. Inclusive pesquisas consideradas ultrapassadas por tantos, como as de genética de populações, nutrição e perfil bélico, e mesmo trabalhos de campo intensivos e extensos – alguns deles defendidos no último ano no mesmo Programa de Pós-Graduação para o qual escrevo este mal fadado ensaio. Assim, qual futuro é este, legislado com tamanha fluidez? Não sei. O que emerge do artigo em questão é uma concepção, que considera nova, na qual a seqüência de trabalhos em geral considerados como o retorno repetido a uma mesma localidade com vistas na repetição seqüencial tenha sua seqüencialidade redefinida em outros termos. Não mais na visita repetida, mas nos passos dados para seguir o nativo, literalmente. Pé-ante-pé. Talvez por algumas horas? Quem sabe? Se posto em uma caricatura, é muito semelhante a algo que, aos poucos se transforma numa anedota contada a meia-boca em conversas debochadas, que se convencionou chamar de antropologia da passagem, que faz remissão a um artigo de um antropólogo prestigiado da paisagem nacional. Obviamente esta caricatura não faz justiça ao projeto de Marcus, mas o mesmo me parece servir para a cultura artesanal da profissão que ele monta como fantoche, os case bounded projects of fieldwork.
Ao dissertar desta maneira poderia ser dito que sou um etnólogo dos mais caxias, dedicado à pesquisa extensa de uma mesma população, fazendo da minha vida o balanço etnográfico de duas, três gerações aldeãs em algum lugar do Alto Rio Negro. Não é bem isso. Na verdade, nada disso. Mas ainda assim, como fantoche eu aceitaria a provocação. Até porque não acredito que o problema fundamental do artigo de Marcus esteja aí. Nada do que foi sugerido considero particularmente grave, não a ponto de querer me posicionar publicamente contra ou a favor, mesmo que já o tenha feito. O que é peculiar é que todo o esforço deste artigo é a defesa do que ele chama de incompleteness. Incompletude. Em outras palavras, Marcus diz que deveríamos deixar de considerar uma etnografia que mantém aberturas próprias de um trabalho inconcluso como a virtude própria do ofício etnográfico de forma que o modelo à forma de um collaboratorie possa surtir efeito, levando à cabo as propriedades do esforço coletivo que a etnografia logo é. Incompletude como norma de prática, toda a linha de produção da etnografia, desde o projeto. Se incompletude pode operar como norma prática, se faz referência a um trabalho incompleto, o que é uma etnografia completa, acabada? A de Malinowski, que voltou algumas vezes à campo? Toda vez em que ouço algo sobre fragmentação, lembro da unidade rompida que, ainda rompida, opera nem que por utopia. Incompletude, a mesma coisa. Diria que se ocorreu de se eleger um fantoche para formular um contraste, George Marcus montou um fantoche ruim. Transformou Malinowski e sua obra na “obra completa”. Sabiamente, em outro campo, Carlos Drummond de Andrade viu sua antologia ser publicada após suas obras completas. Fazendo menção à antologia, disse: “dos males, o menor”.

Entendo que a figura, e mesmo a defesa que o antropólogo anglo-polonês fazia da etnografia de longo escopo tenha se desdobrado em um sem-número de constrangimentos aos pesquisadores heterodoxos. Como eu, inclusive. Mas acredito firmemente que se os trabalhos de campo podem ser menores que o previsto, Malinowski pode ser perfeitamente a little bit of a short man. For a short time, at least.

II – fico devendo a continuação.

[1] MARCUS, George and OKELY, Judith: Debate Section. (George E. Marcus) “How short can fieldwork be?” Social Anthropology/Anthropologie Sociale (2007) 15, 3, 353-367. 2007. European Association of Social Anthropologists.

Hjman. segundo capítulo.

2010-08-19T19:38:00.000-07:00

Expulsion of Roma Raises Questions in France

Mihai Lingurar, 37, a native of Romania, was ordered to leave France within a month for overstaying his alloted time. His wife was also ordered to leave.

By STEVEN ERLANGER
Published: August 19, 2010
LA COURNEUVE, France — About 100 French riot police officers swooped down on an encampment of Roma here at 7 a.m. Thursday, taking names and filling out expulsion orders. Fully padded, but without helmets, the officers were aggressive but polite, accompanied by a Romanian policeman and three interpreters.
Mihai Lingurar, 37, and his wife, Rada-Soma Rostach, were ordered to leave France within a month for overstaying their three-month allowance as Romanian citizens and being unable to prove that they had full-time work. Their fourth child, however, Marc, 5 months old, is in intensive care at a hospital here, on the northeastern edge of Paris. Marc weighs about eight pounds and has been in and out of a coma.
The police were not interested in hearing about Marc this morning, Mr. Lingurar said, through an interpreter. But he will get help to challenge the family’s expulsion, citing medical grounds, from Doctors of the World, said Livia Otal, 29, a Romanian who works with the Roma for the nonprofit organization.
The Lingurar family, along with many of the Roma — who are sometimes referred to as Gypsies, though they dislike the name — have been caught up in a major push by the government of President Nicolas Sarkozy to crack down on crime and illegal immigration. At the end of last month, after two attacks on the police, Mr. Sarkozy vowed to take away French citizenship from anyone who threatened the life of a public official and to dismantle illegal camps of Roma, most of them from Romania and Bulgaria. Mr. Sarkozy also vowed to break up the illegal camps of “gens du voyage,” known as travelers in Britain, who are French citizens moving about the country in caravans.
On Thursday, France flew some 100 Roma home to Romania — people who France insists agreed to leave voluntarily for a flight and a resettlement sum of about $385 instead of facing the chance of forcible expulsion in a month. Robert A. Kushen, executive director of the Budapest-based European Roma Rights Centre, said that by providing this essentially false choice, “the French are trying to insulate themselves from legal challenge, arguing that those who leave are doing so voluntarily and are not being expelled as a group.”
Mass expulsions based on ethnicity violate European Union law, Mr. Kushen said, and the failure of France to do individual assessments of each case — as opposed to cursory examinations of papers by the police — also violates European Union rules.
The new campaign has been roundly criticized as political, an effort by Mr. Sarkozy to revive his support on the right of the French political spectrum. The campaign has also been attacked as racist, focusing on ethnic or racial groups rather than individual criminals. The government rejects the criticism as misguided and utopian and says it is trying to fight crime and preserve public order.
But both the Sarkozy campaign and the attacks on it have sometimes confused juvenile delinquents in the poor suburbs, many of them Muslim, with the Roma, who are not French, and the French travelers, who have the right to stay in their own country. French law requires municipalities to provide space for the gens du voyage to park and hook up to electricity and water. But the mayors have been reluctant, and the government admits it has provided space to less than half of the travelers, and many of them have set up illegal camps.
France says it expelled 10,000 Roma last year — two-thirds of the estimated Roma population of France — without all this publicity. But the Roma have been skilled at returning to Romania and Bulgaria, where they say they face worse discrimination and poverty, and then slipping back into France, where, under European Union rules, they can enter without a visa.
Olivier Bernard, a pediatrician who is president of Doctors of the World in France, said that the issue was being blown out of proportion. He said that the Roma did not present a major problem, given their small numbers, and that the expulsion campaign had been going on for a few years.
It is one thing to throw them out for overstaying, he said. “But the person can come back, the next day, completely legally,” he said. What has changed, he said, is the aggressiveness and frequency of the camp clearings.
As citizens of states that recently joined the European Union, Romanians and Bulgarians are treated differently by law for a transitional period, and it is difficult for them to get work permits, Mr. Kushen said. Those legal restrictions should disappear by 2014.
France’s struggles reflect the difficulties all European countries have with their nomadic populations, Dr. Bernard said.
Italy has had prominent expulsions of Roma as “security threats” for the last two years; Sweden expelled some 50 of them last spring; Denmark is expelling them; and Germany is trying to repatriate Roma refugees to Kosovo. The latter were driven out by the Kosovar Albanians, who accused them of collaborating with the Serbs in the civil war in 1999.
Here in La Courneuve, some of the Roma have escaped expulsion. There was a rumor that the police were coming, and a population of 200 quickly dwindled to about 70. Since Monday, some of the Roma here, near the regional railway tracks, living in jerry-built shacks, have been leaving at 3 a.m. to wander the streets of La Courneuve and escape any raids.
Mr. Lingurar’s brother, Ioan Lingurar, 39, escaped the expulsion. While he has been in France for almost eight years, he could show the police a bus ticket from Romania dated less than three months ago.
Ioan Lingurar’s son-in-law, Alin Grumeza, 20, has been here for more than 10 years. Work is on the black market, when there is any. “We live by collecting what other people throw away,” Mr. Grumeza said. The Roma take abandoned refrigerators and stoves to sell as scrap metal, and repair junked televisions and computers, which they sell to Africans here, who then export them to Africa. The Roma pool money to buy gasoline for generators and use municipal bathhouses.
Ioan Lingurar has built many of the shacks here, as well as a chapel for the Salem Foundation Faith Church, where 70 Roma babies have been baptized in the last three months. “God will protect us, even from Sarkozy,” he said.
Scott Sayare contributed reporting.

Se Nômades Voltam para Casa

2010-08-19T10:06:00.000-07:00

Sarkozy ignora críticas e começará a deportar ciganos na quinta-feira

Qua, 18 Ago, 10h55

Paris, 18 ago (EFE).- O Governo francês está cumprindo rigorosamente as ordens do presidente Nicolas Sarkozy de desmantelar acampamentos ilegais de ciganos e, apesar das críticas dentro e fora da França, começará a deportá-los a partir de quinta-feira.

Um primeiro avião com 79 ciganos a bordo partirá amanhã para a Romênia e será seguido por outros dois - um no dia 26 e outro "no fim de setembro"-, até completar a cota de pelo menos 700 pessoas deportadas, anunciou o ministro de Interior francês, Brice Hortefeux.

Ele é o responsável por dirigir a ofensiva contra o coletivo, lançada no dia 28 de julho por Sarkozy, quando anunciou o desmantelamento da metade dos acampamentos ilegais de ciganos no país em um prazo de três meses.

Menos de um mês depois, mais de 50 instalações deste tipo já foram desmanchadas.

Agora começarão as deportações, ou "retorno voluntário", como disse o ministro de Imigração Éric Besson, em declarações publicadas hoje pelo jornal "Le Parisien", nas quais ressalta que não se pode falar em expulsões.

O jornal cita uma fonte oficial, segundo a qual "há voos como estes regularmente", com estrangeiros que se inscrevem no programa de ajudas para o retorno.

Segundo o Governo, são deportações "voluntárias" de imigrantes que aceitam ir embora em troca de um bilhete de avião e 300 euros por adulto ou 100 euros por criança, e que, em muitos casos, acabam voltando para a França.

A partir de setembro, o Governo reforçará o controle de registros dos beneficiados, para que não sejam feitas falsificações de identidades para receber as ajudas duas vezes. Para isso, além dos dados pessoais, serão registradas as suas impressões digitais das pessoas.

Apenas em 2009, segundo números divulgados pelas autoridades francesas, cerca de 10 mil romenos e búlgaros receberam as ajudas e retornaram a seus países.
Segundo Besson, a França não está perseguindo os ciganos, está apenas lidando com casos de imigração irregular.

Além das deportações, foram apresentadas outras iniciativas polêmicas, como a retirada da nacionalidade francesa de criminosos de origem estrangeira que tenham atentado contra uma autoridade pública ou a condenação dos pais de jovens que tenham cometido crimes.

São propostas que geraram uma onda de críticas, não só entre a sociedade civil ou os partidos de esquerda, que falam de "racismo" e "xenofobia", mas também entre a maioria de direita e, cada vez mais, no exterior.

O Comitê para a Eliminação da Discriminação Racial das Nações Unidas também se somou às críticas hoje, ao denunciar a França por vincular imigração com insegurança. Hoje, os Governos de Romênia e Bulgária deixaram claro seu mal-estar diante da política da França sobre seus cidadãos.

Embora ambos sejam países-membros da União Europeia (UE) desde 2007, alguns de seus vizinhos aplicaram uma moratória sobre a plena liberdade de circulação de seus cidadãos pelo espaço comum, que, no caso da França, está vigente até o final de 2011.

Até então, romenos e búlgaros têm direito à livre circulação em território francês como qualquer outro cidadão europeu, mas não podem ficar mais de três meses se não tiverem uma licença de residência que, por sua vez, só é conseguida com um visto de trabalho.

Por isso, alguns dirigentes políticos, como o ex-primeiro-ministro francês e membro do partido de Sarkozy Alain Juppé ou o líder dos Verdes no Parlamento Europeu, Daniel Cohn-Bendit, propõem a busca de soluções em nível europeu. EFE

Coleção Poema Traduzido

2010-07-28T13:14:00.000-07:00

Nos dias de dor,
e de trabalho que é tortura, ou ao menos em uma forma torta de latim,
é que tenho mais coluna.
Muito mais vértebras desdobram, muito mais muito menos ereto.

E não, ela não soa como flauta.
E se soasse seria só o vibrar insútil do quase berro
que hora e vez transborda
dos lábios apressados de um sujeito que toca Aqualung, o Fulano de Tull
sem ouvir nota alguma.
Só se faz ranger a compressão dos ossos em meio ao oco da cartilagem gasta.

Ou

era de abrir a porteira no fim do dia.
no fim do dia.

Macedónio Fernandez Primero; después seguimos abajo el suelo

2010-07-27T06:30:00.000-07:00

A geografia de Macedónio é imprecisa e mentirosa. E como tal, e por isso mesmo, é tão precisa quanto as demais. Ou menos. Por exemplo, sua defesa inflamada de uma metafísica prática é insustentável tanto quanto desejável fazendo ao mesmo tempo a elevação a posição prática geral; e junto, a metafísica como um tipo de escudo pelo qual se desnuda a situação de poder viver sem Deus (en caso de seer sin religión) como também sem necessitar ser Deus – metafísica plena, metafísica plana. Macedónio é esquisito e escreve numa Argentina que abriu o século XX como toda-poderosa, cheia de guériguéri, monumental. Sua Crítica del Dolor – eudemonología é um esforço singular, um reclame por atenção. Não sede soberbo, argentino, em especial em tempos de pujança.

Estamos olvidados de que si no la miséria, la estrechez más o menos disimulada y continua y el trabajo rudo es la ley en el noventa por ciento de los hogares en toda la Tierra excepto en períodos locales muy prósperos.

No caso, a Argentina, a aldeia na qual estuda metafísica prática.

Solemos creer que los privilégios propios de la Argentina consistentes em la riqueza de su suelo, ausência de gérmenes étnicos y en cierta medida económico-sociales de conflito y ruina, salubridad en sus circuntancias físicas, benignidad de clima, son extraordinariamente prominentes. Yo declaro que en mi opinión son en conjunto superiores a los de Estados Unidos, Canadá, Australia, Trasvaal, Bélgica y algunos otros países que en la hora actual pueden reconocerse comolas agrupaciones nacionales más favorablemente dotadas por ventajas físicas, étnicas, sociales, y a pesar de poner tan alto a mi patria creo que en un parangón hedónico, es decir, comparando el bienestar y malestar substancial, subjetivo, las diferencias entre las nacionalidades son insignificantes, como son insignificantes las diferencias reales de sufrimento y goce entre los diversos individuos cualesquiera sean las variedades de condición, educación, carácter, poder mental, etcétera, etcétera.
Sea como fuere creo que la crítica del dolor como dirección teórica sistemática, precisa – a nadie habíasele ocurrido hasta ahora que era un problema especial deslindable y que debía deslindarse, extraviado el problema entre esos tejidos de vaguedades con que se componen los libros sobre la Felicidad – es un examen y preparación cuya necesidad todo individuo siente mil veces en las vicisitudes de su carrera hedónica, y opino que tal como la propongo hará que la lectura de estas páginas sea efecto más bien tónico que depresivo, con mejora casi imperceptible pero general en la “actitud” voluntaria.

Talvez surta mais efeito na abundância ler sobre a abundância vizinh@ (e uso arroba para manter a ambigüidade; vocês sabem o que quero dizer com isso) que recorrer a um alemão que já havia formulado os mesmos problemas, o que Macedônio não ignorava. Mas fico com o argentino. Afinal, o español é quase um português. Granada e Gilberto Freyre não me deixam mentir.

Em outras palavras, faz muito sentido a Crítica del dolor quando lida em ano eleitoral, especialmente quando o ano é 2010, quando todos os valores substanciais são subterrâneos. Literalmente.

Granada, cegueira y dolor: segueira

2010-07-26T16:29:00.000-07:00

Fui-me e voltei-me para quem hora e vez veio sentar-se ao meu lado, ainda que com dois ou três corpos de distância. Fui-me várias vezes ao voltar-me com a fronteira espinhosa, farpada mesmo que se armava nos lados de fora e ao voltar-me, seguia adiante. E isso é coisa sintomática, voltar-se para seguir. É forma precisa de o caminho virar do avesso, fazer das peles o intestino e por as fezes adornando a face aguda que contorna a nova boca da carne repuxada. É feio de falar e não dispões de muita visibilidade. Nem grotesco parece ser, sendo muito mais o sinal claro de atropelamento. Mas é como ao ir, se vai por voltar-se para lá, para o lado, ainda que à frente. Voltei-me para Granada, por exemplo, ainda que estando por lá pela primeira vez. Nunca havia, nem se por hipótese, eleito qualquer direção para a qual punha meu rosto mirado de forma a refletir “volto meu rosto para Granada”. Quase não existia para mim, esta cidade cuja Al-hambra povoa muitos dos meus sonhos de arquitetura, que desenha muito claramente vários sentidos do poder sentido. Afinal, o que é fazer Al-hambra, erguer o Palácio Nazaríes e mais o ajuntamento de torres, pedra-a-desenho? Quanta gente em torno de tão pouca gente, figura máxima da aristocracia? E mais, como é possível que tenha voltado-me para Granada quando fora ainda a primeira vez?

* * *

Duas idéias ruins, antes e durante Granada. Ler a Crítica del dolor de Macedónio Fernandez e perceber que ser roubado não é exatamente isso, ou não necessariamente. Para tal não basta ter. Pode ser indispensável dispor à desapropriação. Num roubo alguém pode ceder. E aí seguem sua vida adulta uns 30Euros numa situação que, não fosse o crédito improvável de uma velha cega de um olho com galhinhos de alecrim-robusto... Bom, deveria ter advinhado que os primeiros 10Euros do montante não voltariam uma vez que amassados na mão direita que apertava aquela bolsinha decerto infame, vermelhosa e inadequada. Ninguém que amassa uma cédula está disposta a devolvê-la. Mas que não se assome à idéia de que eu perdi dinheiro assim, tão simplesmente – não foi somente ingenuidade. Repito. Não foi somente ingenuidade, assim como nenhuma idéia, revestida de sua persistência improvável é só uma idéia. Perder dinheiro é algo que todo viajante deve estar disposto a fazê-lo, ainda que não o tenha. Deve estar disposto ainda que diante de uma prática tão velha e cegueta quanto a eficácia quiromântica cujo efeito que promove, na pior das hipóteses, não é o medo. Ao menos, não o medo da cegueira ou da quiromântica. En Granada el medo fue Del Alrededor. Perder o dinheiro, só a raiva assume o controle de algo.O pior contudo, foi ouvir sua péssima leitura de minha vida amorosa e eu então não ter respondido como deveria, encarnando o esprit d´escalier. Não disse: mentirosa estúpida. Uma loira, uma morena, ambas altas, um amor tórrido, e sequer uma palavra sobre uma certa nissei casada comigo há doze anos – me narrou como um moleque querendo foder na Espanha. Nada mais decepcionante que a decepção mística.
Mentirosa estúpida. Parece que fiquei doente só para conhecê-la, passei na febre uma sorte de crítica del dolor.

Mais uma da minha Mulher-Maravilha

2010-06-09T16:20:00.000-07:00

http://naogostodeplagio.blogspot.com/2010/06/pela-reforma-da-lda-ii.html#comment-form

Ainda mexo nesse vespeiro. Mas é bom saber que, enquanto não consigo, alguém munido com braceletes de prata à prova de balas o faz. Não posso esquecer do laço-mágico que num nozinho só faz a malandragem abrir o bico na verdade.

URRA! E DE AVIÃO INVISÍVEL!

Quorum

2010-06-07T16:22:00.000-07:00

My done is did
exactly as required
as pleased
as hopefully showed,

in a gross factory-made of friendship wine

just waiting for the core.

Na falta de um perfil meu, fizeram um pra mim.

2010-05-31T18:17:00.000-07:00

O Refrator, se pudesse,
dizia não à respiração

Mas, como não há jeito,
de cara azeda, ele prescinde do limão

E dá a língua pro Bourdieu,
as costas pro nosso passado anão

Come farinha de Euclydes El Corno com Machado,
deixaria até Drummond morrer sem pão

Das chamas do apocalipse só salvaria
Sua mulher, dois amigos, Vian, Django, um cão

(quase chorei com a homenagem. Lindo, caro AM. Lindo. Mas Euclydes El Corno é duca. Não entendi sua presença na fila. Questão de métrica?)

DON´T BE SHY. I DO IT ALL THE TIME.

2010-05-31T12:36:00.000-07:00

Só para evitar os apagões de comentários e minha profunda solidariedade com quem se sugere para uma conversa, nem que seja por via de um deslize.

(nem foi tão grande assim, né?)

O caminho do dente, caminho doente, caminho do ente.

2010-05-26T10:00:00.000-07:00

Chère Lévi-Strauss;

J´ai lit son livre, la dernière mitologique. Il me fait venir dans ma tète le suivant :

UN HOMME TOUT NU MARCHANT

Um homme tout nu marchant
L´habit à la main
L´habit à la main
C´est peut-être pas malin
Mais ça me fait rire
L´habit à la main
L´habit à la main
Ah ah ah ah ah ah
Un homme tout nu
Un homme tout nu
Qui marchait sur le chemim
Le costume à la main

Je t´ambrasse.

Boris Vian, lequel arranché comme une dent et que te rencontre maintenant.

Topografia básica para professores de geometria

2010-05-19T08:22:00.000-07:00

sempre quis fazer isso. faltou-me coragem.

[Enquanto isso, na Sala da Justiça...]

2010-05-17T06:32:00.000-07:00

Pois que se espera o Reino após o Juízo Final,

ou a acese de todas as classes após a Revolução;

ou a Nova Crítica após o cinismo pós-moderno.

E assim meio à Heidegger, meio à la carte,

enquanto isso, isto.

Os super-heróis se movem no movimento do movimento.

Para quem "caiu no peixe é rede"*

2010-05-12T06:53:00.000-07:00

ONG faz coleta de cabelo para limpeza de praias no Golfo do México

Publicada em 11/05/2010 às 10h00m - O Globo

BBC

RIO - Salões de cabeleireiro e fazendeiros do mundo inteiro estão recolhendo cabelo e pelos de animais para auxiliar a operação de limpeza do petróleo que, há vários dias, vaza de um poço danificado no Golfo do México. A ideia é que o cabelo, colocado dentro de meias de náilon, absorva o óleo espesso que se aproxima das praias dos Estados vizinhos ao local do vazamento - Louisiana, Mississippi, Alabama e Flórida.
Petroleira estima que gastará mais de US$ 350 milhões para limpar mancha de óleo no Golfo do México
Infográfico: Entenda a ameaça do óleo ao ecossistema
Cerca de 370 mil salões estão participando, segundo a entidade beneficente que lidera a campanha de arrecadação de cabelo, Matter of Trust.
O Brasil também está contribuindo com doações, coordenadas a partir de uma página no site de relacionamentos Facebook.
Segundo a Matter of Trust, sediada em San Francisco, na Califórnia, por volta de 200 mil quilos de cabelo e pelos estão chegando todos os dias.
Em entrevista à BBC, a co-fundadora da entidade, Lisa Gautier, disse que o cabelo é um material extremamente eficiente na absorção de todos os tipos de óleo, incluindo o petróleo.
Ela explicou que cada folículo tem grande área de superfície, à qual o óleo adere.
Voluntários estão colocando o cabelo dentro das meias em 15 armazéns nas regiões próximas ao desastre, criando imensas "salsichas de cabelo", disse Gautier.
As meias serão colocadas nas praias - não no mar - para absorver o óleo que chegar à areia.
A técnica tem a aprovação da empresa Applied Fabric Technologies, segundo maior fabricante de utensílios para a absorção de petróleo no mundo, informou a Matter of Trust.
Além do Brasil e Estados Unidos, países como França, Inglaterra, Espanha, Austrália e Canadá também estão fazendo doações, disse Gautier.
Segundo ela, a página da entidade no Facebook vem sendo atualizada constantemente com notícias de novos carregamentos.
E mais voluntários estão se disponibilizando a toda hora.
Criadores de carneiro e alpaca também estão participando, disse a entidade.
Por volta de cinco mil barris ( mais de 950 mil litros) de petróleo estão vazando diariamente no Golfo do México desde a explosão, no dia 20 de abril, no poço administrado pela empresa britânica BP, British Petroleum.

*http://docurvelano.blogspot.com/2009/11/filosofia-numa-cacetada-so-ou-duas-vai.html

Eita, vambora que tá Tarde!

2010-05-06T17:55:00.000-07:00

Antes Tarde do que nunca ou já foi Tarde, os sinais de uma pressa Tardia?

Antes de mais nada, e antes que seja Tarde, declaro que gosto, me interesso, tenho curiosidade voraz – embora hoje um tanto entorpecida – pela obra de Gabriel Tarde. Desde um pouquinho, só um pouquinho antes desta voga nacional (?) em torno dele. Vi uma edição portuguesa de Les lois de l´imitation (Rés) num sebo da Sete de Setembro, próximo ao Largo de São Francisco de Paula que quase me fez desfazer dos únicos 15 reais que tinha para o resto da semana.

(isso me lembra sempre uma piada ; havia uma obra de restauração na igreja do Largo e um dos pedreiros se desequilibrou e começou a cair do andaime de forma a evocar « Valei-me meu São Francisco ». Surpreendentemente uma mão luminosa lhe agarrou o punho e, num meio-salvamento, perguntou : « São Francisco de que ? DE QUE ? » ; apressado e indeciso o pedreiro gagueja até sua conclusão : « ... de... de... de Assis ? » no que foi largado por São Francisco de Paula ; daí o Largo de São Francisco...).

Queria ler aquilo por causa das minhas paixões; as falsificações, a mímesis, a modernidade, a ficção, a mentira, etc. Enfim, foi com alegria que recebi a notícia da tradução de Sociologia e Monadologia, e o Opinião e as massas já figura, há tempos, em minhas leituras em curso, sabe-se lá por quanto tempo. Mas há um peraí nessa história.

Há algo de desorientador na voga, no anti-Durkheim surgido nestes tempos puxado pelo cavalo Tardio. Uma coisa meio manca e chata, monocórdia sem ser qualquer iniciativa minimalista. Não que Durkheim seja uma figura acima de qualquer suspeita. Tal coisa não há. Vide o santo supracitado. E eu mesmo escrevi algumas coisas em dissensão com o founding father da sociologia antropológica, ou da sociologia francesa, ou da escola das Anées Sociologiques. Mas gostaria de um aparte.

Durkheim carrega hoje o peso de haver sugerido que seu conceito de sociedade faz apelo a uma arquitetura do transcendente, fazendo com que sejam coincidentes « Deus » e « sociedade ». Resumi algumas das passagens do projeto de conhecimento da sociologia em questão, a francesa, para um amigo muito querido meu. Sergio Pachá, filólogo e conhecedor de algumas das fontes teológicas da filosofia medieval, uma vez que é excepcional latinista. Foi ele, sem conhecer a fórmula Deus:Sociedade que ouvi inferir que há na sociologia um projeto teológico sem... Deus. Cabe perguntar, à moda da teologia, se a sociedade, caso assim queira – se é que vontade há – pode por este veículo refutar a si mesma e extinguir sua existência. Quem conhece um tantinho de teologia sabe do que estou falando. E este tipo de pergunta sugere coisa muito, mas muito sintomática.

A querela Tardia contra Durkheim é tardia. E só faz sentido quando o Estado é laico, tal como propagado num nível comunicativo em que o espaço público é composto por seres humanos (e não-humanos ; tá bom !) numa distribuição cósmica homogênea do ponto de vista político. O Estado laico faz as vezes de sociedade no esquemão de mediação das relações e do desejo pela ordem, coisinha kantiana que passeia pela paisagem. Todos os homens na cadeia dos seres, sendo este o enquadramento que precipita as fundamentações românticas sobre a singularidade, coisa desigualmente absorvida tanto por Durkheim quanto por Tarde. A querela, se posso dizer assim, só faz sentido quando o estado laico deixou de ser solução para se tornar um problema. E é neste nível que algumas das considerações Tardias são apressadas. Notem : apressadas, não erradas. Afinal, quem sou eu? E é deste problema, do Estado laico como um problema, que gostaria de seguir em novas considerações. Pretendo falar de algumas coisas que Richard Morse escreveu sobre a fundamentação tomista do Estado nas Américas e a dificuldade de discutir Tarde assim, com pressa quanto ao Brasil ; pretendo discutir a diferença (ai, a diferença!) dos modelos de desfazimento ulterior das fontes teocráticas dos aparelhos e dispositivos do Estado, movimento que começa a ocorrer com força na França, desde 1791 e como Durkheim e Tarde respondem a isso um século depois; pretendo discutir alguns dilemas dos aspectos teocráticos do patriarcalismo tutelar do Brasil, que nunca foi propriamente teocrático, dadas as lacunas da articulção política do Estado até pouco tempo atrás, e defender algumas das premissas das atividades do RESA, grupo danado de bom ao qual me ajuntei tardiamente. Com "t" minúsculo.

Mas agora não, que tá na hora de Chapolim. E depois tem Malhação.

[se o texto está um pouco legível é por responsabilidade de notas de correção de rumo do magnífico Sergio Pachá. Valeu, Sergio!]

E eu me pergunto:

2010-05-06T15:48:00.000-07:00

Será que dá certo? Digo, numa perspectiva política ampliada, de largo escopo?

http://www.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3DOoOEGVob3UE&h=f481c

Era mellhor a cegueira que o imperativo: Veja

2010-05-01T20:47:00.000-07:00

“As "tribos" têm direito a escolas próprias, o que pode ser considerado um luxo no interior do Norte e do Nordeste, onde milhões de crianças têm de andar quilômetros até a sala de aula mais próxima. "Aqui, só tinha escola até a 8ª série e a duas horas de distância. Depois que a gente se tornou índio, tudo ficou diferente, mais perto", diz Magnólia da Silva, neotupinambá baiana. Isso para não falar da segurança fornecida pela Polícia Federal, que protege as terras de invasões e conflitos agrários. Essas vantagens fizeram as pessoas assumir artificialmente uma condição étnica, a fim de obter serviços que deveriam ser universais", constata o sociólogo Demétrio Magnoli.” Revista Veja, 01 de maio de 2010. No dia do trabalho, respiro a utopia de que a Veja trabalhe. No clube que vou formar com Denise Bottmann, sujeitos como meu conhecido Shelp (no usted, caro Mathias) não entram. No dia do trabalho publicar um desserviço é tosco. É pouco. É alergia. O Magnolli já estava fora por ter escrito livros didáticos de geografia que fui obrigado a ler em meus maus momentos de letargia colegial. No más, Magnolli. Lê-lo só quando é obrigação de palmatória.

“Índio que não é índio, negro que não é negro, reservas que abrangem quase 80% do território nacional e podem alcançar uma área ainda maior: o Brasil é mesmo um país único. Para espertinhos e espertalhões.”. Da mesma matéria da Veja - tosca e mal feita. Igual a Segato e DeCarvalho. A dobra do tapete (http://docurvelano.blogspot.com/2009/07/roll-jordan-roll-or-other-name-that-we.html). Contra um tribunal da raça, outro. O que me importa quem é negro ou índio por qual razão? Há de haver uma humanidade homogênea que comprove o ideário da Revolução Francesa? Ni fundeno. Ni a pal. Borracho y puto, mando a todo, todos a la putaquipariu com perdones de la puta por hacer volver a la casa tan mala gente – primeiro palavrão escrito neste ambiente, que vai ser apagado em 8 anos quando o país assumir seu viés totalitário.

Gente chata pra caralho, que acha que o salário é preço de desserviço. Já almocei com essa galera em um dia de sol em Botafogo. Fui tratado com indiferença quando perguntei sobre o serviço na Veja, quando não pior, com constrangimento. Entendi muito da vida naquela tarde. Em especial que simpatia não faz a mesa.

Desde o Zadig e o momento patético da fogueira na Babilônia que o jornalismo precisa ser considerado com suspeita. Séria. Irrestrita. A função social do jornalista não é informar. O jornalismo não tem função social. É a função social do seu leitor que é duvidar-lhe as entranhas até o osso. Desde lá. Daí sim, alguma função. Aqui também.

Gente chata. E muito.

(ser jornalista, reinventar faculdades, obrigar gente interessante a fazer a bosta da faculdade de comunicação para ter um diploma de jacu, tá OK. Reinventar o que índio e preto significa, encontrar meios de fazer a vida correr sem vergonha de ser o que quer que seja, não né? Criado no meio dessa corja, amigos de amigos, colegas de colégio, o que já ouvi enrubescido sobre índios, pretos e pardos, dos meios de eliminar a pobreza via extermínio e coisa parecida.... Enfim. Humor e piadas, eu aceito que é da vida. Mas política eu levo à sério. E o que uns fazem sendo pagos, no fio da cédula que corta a pele, eu tomo na ponta de faca, no fio da espada. É isso aí. Fiquei putinho.)

"Quando dois são um só?"

2010-05-01T16:21:00.000-07:00

“O conteúdo lúcido desmaia aos poucos, desfazendo qualquer foco mais estreito e sem controvérsia. É assim que a fome começa a devorar – e a fome devora – algumas coisas que tiram o foco de si, e desfaz a lucidez em outra sorte de desejo, sem mira, quase sem olhos. Estes se convertem em pele e tato desfazendo a gana da contemplação mais robusta, vociferando na garganta, que são olhos também, todo tipo de contato viril, vil, anil. Ecoa no esôfago as formas indiscretas e vibráteis do sono das entranhas aos poucos despertas pelo movimento peristáltico que as anima. Com força. Deu fome. O corpo todo insútil vocifera gritando às partes numa rebeldia incontida, ou numa torcida descontrolada, num movimento de retomada das partes. Sem parte, o movimento de frenesi comuta e perde os dentes da boca já distribuídos na espinha dorsal que mastiga as dores nas costas das costelas neurais, fazendo fluir a circulação de saliva dos dedos do pé até um novo bombeio do ventrículo direito do pulmão esquerdo. E te ponho na boca, me ponho na boca, me adentro na devoragem súbita do tato longo e extenso, rogando por partes novamente antes que me dissolva todo. Ou mais ou menos isso.”

“Credo.”

Vestiu-se e tomou um copo d´água para, enfim, retornar somente após a novela e dormir.

Professor Miagi ensina

2010-04-25T15:03:00.000-07:00

que à distância os amigos ficam de fato distantes.

E que o luto é um verbo que se conjuga no presente, com luta, no imperativo.

E que quando solidários, num espirro viramos gotículas em looping.

E que ensinam que o melhor de tudo é que não vai melhorar;

e que se diga isso assim, nesta hora em que a hora for exata, na forma de pilhéria, é por fim diagnóstico e auto-medicação.

E me lembro com alívio de que só ouvi da incrível melhora do mal sem-fim, que mal tem fim e já se imprime com as cores roxas das varizes e hematomas. Ouvi e nada disse.

Dissera eu e então seria outro num trajeto difícil. Mas não.

Enfim, estou pensando nesse tipo de merda que a idade ensina, idade insana.

Holywood my Ass

2010-04-21T11:19:00.001-07:00

"The first of 3 photos by Olivier Vandeginste, taken 10 km east of Hvolsvollur at a distance 25 km from the Eyjafjallajokull craters on April 18th, 2010. Lightning and motion-blurred ash appear in this 15-second exposure. (© Olivier Vandeginste) #"

É só isso tudo.

Pra quem escreve, pra quem se dispõe...

2010-04-19T16:45:00.000-07:00

Tretas das liberdades civis:

http://naogostodeplagio.blogspot.com/2010/04/aha.html

Escreveria algo. Mas Denise o faz melhor. Prestaria atenção se fosse eu. Mas como não é - digo, você não é eu, ao menos enquanto digito "isto" - aviso: tô sempre de malas prontas pr´Angola. Peço que alguém mande meus livros pra lá, onde pretendo envelhecer meu silêncio quando vivermos numa burocracia totalitária. Aqui, não lá.

Filosofia numa cacetada só (ou duas, vai). Vol. 06.

2010-04-11T17:29:00.000-07:00

Norbert Elias

"Norbert Elias é um cara feio e velho, já morto, que nascido em Breslau figura como concorrente forte ao troféu Eric Hobsbawn Carranca, recentemente ganho por Jürgen Habermas - o cearense mais famoso da história da filosofia*. Foi companheiro de campo de Eric Wolf e é conhecido por obra importante sobre o processo civilizador em que alia as táticas de segurar cocô e xixi com o desenvolvimento do Estado, coisa esta que nunca deixou de ser uma merda." (verbete do Dicionário da Organização Anarquista Brasiliense)

(verbete apresentado sob pressão da opinião pública)

*http://cearensesinternacionais.wordpress.com/category/filosofos/

Nada adepto do jornalismo

2010-04-11T09:45:00.001-07:00

Mas, convenhamos: falar de rosas. Não agora, mas na tática de Marronzinho.

Mas enquanto se aguarda, deixo o marco como ponto polêmico:

http://culturadigital.br/marcocivil/debate/

Denise Bottman, minha Mulher-Maravilha:

2010-04-08T15:30:00.000-07:00

Como sou abusado, reproduzo ipsis litteris o pedido de minha super-heroína predileta que move um caminhão de milho diário e me fez ler facinho aquilo que levaria os 10 anos que levei para ler no original:

Abro aspas e cito:
"
denise disse...

caríssimo, abusando do espaço, pois não encontrei seu e-mail:se não for pedir demais, seria maravilhoso se vc pudesse informar em seu blog que a data final para subscrever o manifesto de jorio, heloísa, ivone e ivo em defesa da luta contra o plágio de traduções se encerra no dia 10 de abril.

http://www.petitiononline.com/Bottmann/petition.html
obrigadíssima,
abraço.
denise

http://naogostodeplagio.blogspot.com/

5 de abril de 2010 16:24"

É isso.

Aproveito para dizer:

Denise,

Você não abusa nunca. Não de mim, fã nada dedicado. Já havia espalhado o abaixo-assinado, a petição, há muito tempo. E o farei de novo. Mas assinei meio anônimo pois sou admirador-secreto.

Segue forte. Não publico nada até dia 10 de abril - e se vier letrinha me agradecer por isso, eu choro.

Abraço do

Refrator de Curvelo

Teste! Um, dois, três, SOM!

2010-04-01T14:57:00.000-07:00

Estou seguindo os passos do Bioy por esses dias. Estou numa de pesquisar fantasmas e máquinas e pretendo fazê-lo pelos próximos 4 anos. Fui a Buenos Aires em setembro para apresentar meus primeiros resultados em um congresso de antropologia - cuja semelhança com El Congreso é mais do que gostaria de afirmar, cheio de representantes de todas as humanidades. Enfim, imaginei que viajando para lá caberia o esforço de ler minha primeira novela argentina em castellano, dado que só alguns contos sofreram essa sorte de assassinato. Li 'La invención de Morel'; caminhei muito pela Belgrano, de Mayo, Mario Bravo, Perón, Boedo, 9 de Julio. Assisti aos dias de passeata da repatriação dos corpos de soldados mortos na Guerra das Malvinas (mais de 30 anos), além de haver debatido os fantasmas segundo o kardecismo em plena Universidad de las Madres, que fazem circular os filhos desaparecidos em outra sorte de aparição.

Entendo que Bioy e Borges sejam amigos. Mas a comparação cessa aí, a da dependência de um diante do outro como sanguessuga e boi gordo. Borges é um escritor da arquitetônica de Buenos Aires - o que fica claro em Evaristo Carriego. É o homem das formas imortais, do sistema (o 'grundstaz' que conhecia como poucos), da persistência além da vontade, daquilo que perdura. É o engenheiro de obras do labirinto que, evidentemente, Buenos Aires é. Caminhar pelas ruas e deixar-se tentar pelas portas abertas - porra, quantas portas abertas! Bioy, por sua vez, é o escritor das forças de Puerto Madero, da assombração, na terra onde ninguém morre e que tem na figura do índio fantasma a última encarnação (?) do eterno retorno do filho morto; ou é com outra coisa Bioy Casares firma contrato ao descrever a invenção de Morel e em escrever 'O lado da sombra'? É com Bioy Casares que o urbanismo de Borges é povoado, assim como é em Macedónio que Deus existe e com Arlt que as coisas, por fim, têm graça - no sentido forte, encontram seu lugar preciso. Só achei que deveria registrar isto, para meu próprio bem.

tipografia ideal editora

2010-03-20T06:15:00.000-07:00

Do céu irrompe o corte de tipo

uma edição no mundo

como de hábito, como de cor,

decorado,

o ornamento óbvio do seletivo que dispõe que o que está

em cima é como o que está embaixo

em non-sense topográfico do universo infinito,

¿onde? se fica de qualquer forma

menos de ponta-cabeça.

Aderindo ao Boicote que acabo de lançar: Não Compro Livro Landmark nem em Sebo (até porque são pra lá de feios)

2010-02-28T09:21:00.000-08:00

http://naogostodeplagio.blogspot.com/2009/01/landmarkismo-estgio-superior-do.html#comment-form

DESPEDIDAS HERMÉTICAS I

2010-02-28T09:09:00.000-08:00

Contemporaneidade? É isso mesmo?

Estou me despedindo de minha vida carioca aos poucos, me afastando de uma jornada longa que fez o favor de me enfiar em alguns buracos dos quais nem sempre aprazíveis. Alguns me levaram quase ao esgoto enquanto outros fazem parte dos fluxos anteriores embora prefiramos, ou eu prefiro lembrá-los segundo minha idéia de odor de rosas – e quanto coisa se faz com um ser desanimado a partir de um odor de rosas! E é peculiar que o esgoto e o odor de rosas se ponham aqui juntos de forma a comungar de uma reação estranha que tomou conta de toda uma situação vivida em uma de minhas despedidas herméticas.
Há quem saiba que tenho uma mão direita na antropologia. Há quem diga que aí vive um dos hemisférios de meu cérebro assim como minha falta de vida religiosa. Os donos do sebo Berinjela sabem que pelo menos aí é onde esgoto minha vida financeira que, rezamos um dia frutificará e ressurgirá das cinzas, embora não como uma fênix mas como um zumbi patético como aqueles que ora povoam os romances de Jane Austen – Sense and sensibility with zombies que tanto quero ler. Desta vida de mortes que é minha atividade de antropólogo já vivi momentos mais animados, povoados mesmo de uma sorte grande de pessoas e movimentos. Cheguei mesmo a conversar diariamente com mais de 6 pessoas cujo nome sabia. Ontem as revi.
Durante mais ou menos 2 anos me fiz e me empossaram como pesquisador residente numa companhia de teatro – que é mais um grupo de amigos fazendo o que fazem melhor apesar da carência de recursos (a maior parte deles financeiros). Figurei por dois espetáculos na lista de oficineiros que compactuam com a apresentação, atividade sempre temerária, pois é comum que os atores fazerem o que querem para se pôr em cena. A figura do meteur em scène se dissolveu em alguns egos a mais, embora isso seja mais específico para este ou aquele caso que uma noção geral ou uma questão de classe.
Ao retornar às apresentações do segundo trabalho em que surjo na lista de colaboradores seguindo a rubrica “assessoria teórica”, atividade que nunca entendi a validade até ser tarde demais – ou o cedo da titanomaquia – fui surpreendido por um trecho do programa que reproduzo aqui:

“Como a contemporaneidade vê este corpo que é constituinte material de sua possibilidade de existência? As imensas possibilidades de transformar este corpo, que surgem com as novas tecnologias, com o uso de próteses, intervenções cirúrgicas, procedimentos estéticos, etc.”

Eu perguntei imediatamente: como é que a contemporaneidade vê alguma coisa? Como assim? A contemporaneidade é um corpo? Tem um corpo? Sai para fazer as compras, corre nos sábados à tarde e planeja uma intervenção no rosto, fazer um lifting? E etc.? Bom, considerando que meu programa-editor de textos não sublinhou lifting como termo incorreto em português, talvez seja mais ou menos isso mesmo. E por duas razões – e mais uma terceira, concebida a posteriori. A primeira, porque se imagina que haja um contador de tempo comum a um grupo (maior ou menor) de pessoas que divida outras coisas além de uma unidade referencial de tempo, o que lhes permite constituir como sujeito da frase a partir da primeira pessoa do plural, ou mesmo por via de um substantivo que, ao figurar como sujeito da frase é sujeito ativo. A segunda, porque há uma corrente de pensamento já desdobrada que sugere que a coletividade é um corpo também, cuja temerária hipótese sempre fez com que os intelectuais mais reclusos esboçassem seu medo irremediável da massa cheia de homens lobo dos homens, homens homem do homem, facas bicho da bicha, mina coisa do lobo, etc. Há a farinha, há o leite, há ovos, há o fermento, mas há a massa. E isso assusta, porque se a coisa esquentar, há o bolo. A massa cresce e enrijece. Pode haver revolução, mas pode simplesmente acabar em gente mijando na rua atrás do Cordão do Bola Preta, como antevira de Andrade, a.k.a. Oswald.
Fui rever o espetáculo Manifesto Ciborgue, performance em que minha atividade como assessor teórico não excede haver fornecido o libelo homônimo de Donna Haraway, além de haver roubado o livro de W.J. Solha de Leonardo Corajo para fins de pesquisa. E isto me faz muito merecedor das heranças da antropologia. Fiquei com isso na cabeça, essa história da “contemporaneidade ver”. Não gosto da frase que penso ser despreparada, mas fiquei encucado: se a contemporaneidade vê, ao ver, vê ao mesmo tempo? Num mesmo tempo? É aí que a temporalidade como modo de diferença de estâncias que definem a especificidade de um evento assumem o terceiro eixo que fazem com que o esforço em montar uma performance sobre como a contemporaneidade VÊ um corpo foi particularmente bem-sucedida.

Modo de usar (peço perdão pelo clichê) – você chega no espaço Sergio Porto, no Humaitá, Rio de Janeiro. Se não sabe onde fica, se não conhece o Rio como eu, não importa. Se está lendo as regras de comando é porque sabe como funciona. Compra-se o ingresso, ou anuncie-se ao chegar caso seu nome esteja na lista. Se seu caso for o segundo, fique feliz. Por algum razão querem que você veja a montagem e estão facilitando sua vida e é melhor começar a bolar o que vai dizer ao final da peça. Mesmo que seja “cara, estou correndo, preciso ir embora. Parabéns!” e saia. Ao entrar na sala você vai se deparar com um palco todo encarnado em branco, em assepsia hospitalar. Ou quase. À esquerda uma caveira posta num manequim de tronco, sem pernas, vestido com um paletó negro. Seguindo para a direita há uma mesa grande coberta com um tecido branco – uma boa montagem esconde as coisas boas, e ruins, por debaixo dos panos. Em cima da mesa há uma lâmpada fluorescente tubular. Daí seguindo, uma bancadinha com um relógio digital com números em vermelho, uma máquina de escrever – minha; talvez minha melhor contribuição para o teatro nacional – verde-oliva descascado sob uma bancadinha branca, vizinha de outra bancadinha com um telefone de dial em disco também vermelho. Sente-se e supere os momentos de silêncio e veja como a contemporaneidade vê.

Falar de contemporaneidade é uma coisa muito delicada, coisa que cheira a filosofia da história. Em outras palavras, mistura muito bem o odor de rosas e o esgoto o que sempre culmina ou em orgasmo ou em atividade emética (o oposto da hermética). Significa que há um regime, uma ordem em que eventos compartilham do mesmo tempo, o que em si-mesmo significa muito pouco, ou permite dizer muito pouco. Não é um recurso óbvio e para pensar sobre isso basta reduzir a escala, pois ao narrar a história das nações tudo se encaixa melhor. Como o nazismo, por exemplo, que emprega a pureza da raça como veículo de reunião e culminância da história germânica, mas fez uso de travestis saltadoras para ganhar medalhas nos jogos olímpicos de 36. Sem sucesso. Tá, o exemplo não faz muito sentido, mas me deixa mostrar que não é assim que a banda toca e que a contemporaneidade toda não está à mão. Todavia começa-se bem. Todos estavam lá. Todos? Não. Havia uma pequena aldeia de gauleses que resistia fortemente ao Império Romano cercada pelas fortificações de Petibonum, Laudanum, etc. Ocorria haver dentro da sala um grupo de pessoas, pessoas as quais estavam todas lá, sem combinação nem respeito a um ritmo de repetição. Boa parte não se conhecia, não praticava as mesmas profissões (eu sei; sou pesquisador; eu posso escrever isso) e estiveram por ali ao mesmo tempo e, não obstante, dispostos a seguir o ritmo das cenas, rir, esperar e, mais do que tudo, procurar fazer silêncio. Para ser contemporâneo houve quem tivesse esquecido de desligar um aparelho celular permitindo um penetra desinteressado, um acinte. O celular foi prontamente desligado e, por conseguinte, a pessoa fora desligada de outras a partir da interrupção da conexão via microondas. E daqui, partimos para a sorte de contemporaneidade que o programa faz menção – e se não for essa eu não sei o que é. E por duas frentes.
A primeira imagina haver um contador de tempo comum a um grupo (maior ou menor) de pessoas que divida outras coisas além de uma unidade referencial de tempo, o que lhes permite constituir como sujeito da frase a partir da primeira pessoa do plural, ou mesmo por via de um substantivo que, ao figurar como sujeito da frase é sujeito ativo. A segunda participa de uma corrente de pensamento já desdobrada que sugere que a coletividade é um corpo também, cuja temerária hipótese sempre fez com que os intelectuais mais reclusos esboçassem seu medo irremediável da massa cheia de homens lobo dos homens, homem homem do homem, faca bicho da bicha, mina coisa do lobo, etc. Há a farinha, há o leite, há ovos, há o fermento, mas há a massa. E isso assusta, porque se a coisa esquentar, há o bolo. A massa cresce e enrijece. Pode haver revolução, mas pode simplesmente acabar em gente mijando na rua atrás do Cordão do Bola Preta.
Tá, não é lá grande coisa. Não tem cara que grande movimento da história e tampouco de uma ego trip do espírito humano. Azar.

Assim sendo, um abraço para Leo, Lucas, Joelson, Candice, Luciano, Angela e Carmen. Merda pr´ocês. Sempre.

Filosofia numa cacetada só (ou duas, vai), vol. 05

2010-02-22T05:58:00.000-08:00

Auguste Comte

"(...) e sobre o positivismo, sob as mais diversas inventivas que tem como míster sua síntese, só há uma coisa que posso registrar como motivação. φιλο porque kg."

(do apócrifo Morceaux des pensées positiviste. )

Mural de tosqueria

2010-02-10T17:09:00.000-08:00

- Quero dizer... na filosofia, você é solipsista ou alterofilista?

Para sociólogos iniciantes et. al.

2010-01-15T06:02:00.000-08:00

Retirado de Platão e sua Politéia hipotetisa-se que "talvez exista uma justiça numa escala mais ampla, e mais fácil de apreender. Se quiserdes então, investigaremos primeiro qual sua natureza nas cidades. Quando tivermos feito essa indagação, executá-la-emos em relação ao indivíduo, observando a semelhança com o maior na forma do menor". Para seguir com o que quero dizer, em especial que toda a parafernália sobre escala e determinação implica no que séculos depois a sociologia chamará de fato moral, falta ressalvar: não sei no que o tamanho entendido como abrangência implica nos diálogos platônicos, mas que soa à inversão o tal fato moral, isso soa. Até porque, é do elementar é que se parte, este que define que quanto menor, maior. E se parte do fato como definidor, e não da definição segundo sua determinação. E àquilo se chama princípio racional que orienta os saberes empíricos, prática contrária a toda e qualquer metafísica, a saber, o segundo caso. Ao menos foi o que me disseram ainda há pouco, ao que perguntei "positivamente?".

É. Eu acho que é isso. Só queria notar que há um mundo entre afirmações helênicas e sociológicas, um mundo de outras afirmações que não se sabe fazer. E como de hábito, nem eu.

Transe

2010-01-02T15:31:00.000-08:00

Sem prestar pra muita coisa, fico por aí.
Eu sei. É o mesmo que dizer que fui embora, ou que saí.
De alguma forma, tanto faz. E não posso esquecer,
Há complemento na frase: tanto faz, como tanto fez. É equivalente.
De um tanto, tal como outro tanto, ambos feitos.
Quase imprestável, não aplicável, vagabundo.
Já escrevi sobre vagabundagem algumas vezes. Mas nunca que tanto faz.
A vagabundagem nunca é uma questão de tanto fazer como tanto fora feito.
De outra forma, dizer-se imprestável é o mesmo
Que negar a proporção.
Sorte de vagabundo, incomparável. Mas como na sorte dos milagres fracos,
Não é exatamente uma grandeza, ser incomparável.
Como na sorte fraca de milagres, incomparável por carência de grandeza.
De robusto só o detalhe imenso que segue por aí
Como se fosse possível apontar para qualquer lugar e
Lá está.
E a simultaneidade impossível dos corpos é um amarrado de idéias da Lei.

Houdini, seu vagabundo.

Filosofia numa cacetada só (ou duas, vai), vol. 04

2009-11-19T04:18:00.000-08:00

Bruno Latour

- Gobineau tinha razão. O Brasil não é um país sério. É só um coletivo de humanos e não-humanos.
- É verdade. Jamais fomos modernos.
- Mas não importa. Bola pra frente. Caiu no peixe, é rede.

Da universalidade do ensino

2009-11-10T12:18:00.000-08:00

Gosto de pensar hipóteses. São versões fracas, idéias nuazinhas em pêlo sofrendo exposição precoce. Dá um ar democrático para o autoritarismo da argumentação – inventaram a argumentação para-consistente? Mas, enfim, as versões fracas. Postulamos algo que não faz muito sentido, ou que ainda não tem amarras suficientes para que tudo se funde e seguimos no liame que, uma vez posto, parece dar conta do recado desde que não se pergunte sobre o ponto de partida. A hipótese é a de uma universidade que oferece cursos para lojas de esquina. Isso mesmo. Há uma ementa que define disciplinas sobre abordagem com filipetas na convocação de transeuntes (1 semestre), outra que ensina a ler o caderno de economia e consultar um economista para refletir sobre o impacto da liquidez de investimentos no preço que se pratica na folha de papel (2 semestres; pré-requisito em noções de economia macro-econômica, com ênfase em taxa de juros e balança comercial); aliciamento familiar produtivo (3 semestres); sociologia do comércio de esquina (onde se lê o clássico Street corner society, de William Foote-White) – disciplina que oferece IC* em sociologia do boteco, com estudos aprofundados das pesquisa de Sidney Chalhoub e Luiz Antônio Machado; contabilidade 1 e 2 (2 semestres) e noções práticas de loja de esquina, com vivências e auto-avaliação.

Em um dia de calor de verão precoce, com os ânimos chamuscados pelo marasmo da falta de vento, a molecada fica com as partes pudentas suadas, cheias de excitações revoltosas. Daí, num assanhamento de um primeiro, o segundo solta os podres, fazendo da genitália uma hélice enlouquecida, correndo pelas rampas por baixo das quais se vêem as calcinhas das meninas de saiote – dias de calor, ora pois; ao sul do equador, muitas coisas permitidas. Ninguém entende nada, e como era de se esperar chega a polícia. Antes Tarde do que nunca, e a polícia também. E a história fica absurda aqui. Aqui?

Faculdade de Turismo!!!! Não há forma de preservar uma instituição universitária, mesmo expulsando uma devassa imaginária, uma vez que se funda uma faculdade de turismo. Sim. Esta é uma alegoria para a hipótese de a Uniban ser uma universidade.

*Iniciação Científica

Nota "fúnebre": e morreu Claude Lévi-Strauss.

2009-11-03T15:47:00.000-08:00

E morreu coisa nenhuma, o velho feiticeiro, prestidigitador, esvaziador de humanismos, matador de contendores. Gente feito ele não morre. Migra. Vai para recantos que não ousou adiantar o caminho por não haver preparo para seguidores possíveis. Discreto, avesso à própria biografia, contava só o que a palavra dizia de forma clara e distinta, mesmo que em cada frase coubesse uma franja a mais para o descontentamento com a semântica aprisionada. O positivismo roído desde dentro. O cara construiu uma máquina tradutora de casamentos (As estruturas elementares do parentesco), outra de intermímese mitológica comparada (As mitológicas, maiores e menores), além de um devaneio no povoado do real aprofundado num paisinho triste mesmo, tão triste que finge carnaval para se suportar - não entabula uma conversa conseqüente sem entrar no desespero profundo.

O velho feiticeiro enterrou todos seus contendores, ferindo-os de morte com o silêncio dos 'sem-resposta-pois-a-resposta-já-dei-antes-da-réplica-e-você-não-entendeu-nada', arte ensinada pelo velho amigo de Borges, Roger Caillois, inimigo que quase o matou com uma flecha espiritual (a última lançada pelos surrealistas antes de o sobrevôo sobre o real poder ser alugada para passeios turísticos). Deixou um Marshall Sahlins cardíaco e de sobreaviso:

"As mitológicas já estão feitas, meu caro. Não adianta."

Cabe aos que ficaram a tarefa mais difícil, a de agüentar o peso. E é melhor nem falar muito o nome do cara. Vai que ele volta, aumenta a carga e vai de novo, deixando aquilo tudo pra gente carregar adiante.

E olha que estou falando só sobre o sujeito da calça jeans. Imagina se fosse sobre o antropólgo estruturalista - num passeio surrestruturalista?

Hjman

2009-10-23T12:07:00.000-07:00

Há forças em sair do lugar e forças em ficar. Nelas se enervam todos os desdobramentos do filho pródigo, inclusive as tramas que não podem ser escritas para toda revelação. Há forças em ir e ficar, mas não são compatíveis e nisso há uma lição indispensável. É a fome indisposta com a epidemia que, no entanto acontecem ambas. Ao ir perde-se a família e o familiar, e a mais tola reminiscência da rotina é pura investigação e tocaia. Ao ficar tudo é família, mesmo a mais sórdida interrupção assume ares de velha história. Há quem more lá, há para quem por quem se passa é que a morada funda. Nascem o vagabundo e o artífice da vila.

“Estrangeiro rouba nosso trabalho.”
“Vilarejo que interrompe passagem.”
“Veio para roubar nossas crianças.”
“Veja como maltratam suas crianças”
“Come do nosso pão e se vai antes de plantar o trigo.”
“Calculam o peso da farinha para deixar estragar por estratégia.”
“Amaldiçoado!”
“Bem-dita! Estava cansado. Cheguei! Trago na testa os caminhos de lá até aqui. Não te conheci, jovem, mas passei por aqui mais de 10 vezes. Nunca cheguei da mesma viagem. Mas sempre me sento aqui, em frente a esta padaria que, salvo morte ou peste, abriga as mesmas almas que se desprendem de água e pão para recompor meu bom-humor e minhas forças. Há histórias que tenho que contar a Hjman. Ainda mora aí?”
“Toda sua vida.”
“Este capítulo eu sei. Digo, pergunto se ainda é vivo. Mas isto respondeu sem querer.”
“Quem é o senhor?”
“Hjman. Também.”

Das definições de vagabundo todas estão embalsamadas nas páginas de livros pesados que viajantes não levam e, quando leves os dicionários, não carregam nada mais que a versão corrente. Que corra é bom, mas é curta demais e não preserva as histórias que um vagabundo deve saber contar para levar adiante esta tradição, em sentido forte. Há versões de andarilho, preguiçoso, traiçoeiro, sanguessuga, nômade, cigano, pobre, estranho, estrangeiro, iconoclasta, sombra-noturna, escapa-jegue, camelô e (há um nome antigo para vendedor ambulante ao qual não me recordo e que deve figurar aqui nesta passagem entre parênteses; aqui jaz um lapso).

Nada há na vagabundagem qualquer oposição à morada. O mesmo não pode ser dito com relação à Lei.

Nota meteorológica e notícias de trânsito

2009-10-17T10:02:00.000-07:00

- Dois dias atrás pareceu chuva, isto é, que choveria. Ou que seria chuva. Todos molhados nos sapatos, cobrindo o penteado, encolhidos dentro das roupas, remoendo o frio que parecia fazer. Até alguma correria visando marquises e aconchegos em bares e cafés ocorreu, impedindo a passagem nas portas das lojas, o que aos poucos foi parando tudo. Dos pés plasmados nos chãos de grife o fio d´água ligava por caminhos escorridos as borrachas das solas e dos pneus, um e outro parados também. Isso porque parecia chover. Ontem foi pior. Ontem choveu.

- Dois caminhões passavam na ponte Rio-Niterói quando, em meio à neblina, a ponte perdeu o caminho e acabou em São Gonçalo-Meriti. Os motoristas asseguram que o ocorrido foi acidente e que não se encontravam alcoolizados. A secretaria de transportes estuda formas de resolver o problema uma vez que a incidência de transporte de vias de transporte, transe e transtorno afetivo de autopistas tiveram um aumento 45% maior neste ano. Só no mês de agosto 23.000 pessoas saíram de Copacabana com destino a Botafogo e tiveram que passar por Irajá por causa de situações de mal-estar de túnel ocasionada por efeito psicotrópico de emissão de 250 decibéis de monóxido de carbono por segundo. Neste momento a Av. Brasil flui bem, sem congestionamento ou congestão nasal, mas a Perimetral não apareceu, o que trouxe confusão para a vida do carioca neste 12 de outubro.