Prelúdio para o tempo na Hiléia

Não escreverei um libelo sequer,
se quiser, não queira
que libelo é gritaria que beira o descabelo,
o mero barulho sem gorjeio, uma reunião de foliões
em tempo extendido do mesmo carnaval.
Mas, ainda assim,
no cair dos dentes,
ainda chega quarta-feira de cinzas e
alguém tem que ceder,
alguém tem que descer. Então, que suba.

Se escrever, se for pra dizer,
que seja em silêncio.




(em respeito aos convivas de Altamira, que sabem do que estou falando)

E eu, que parto para a Hiléia hoje...

Hoje acordei em meu próprio medo. Acordei em seu meio e estou, como não poderia deixar de ser, um pouco afogado. Parto hoje para Belém com vistas em seguir viagem para Altamira. Somente amanhã, já acordado e devidamente hospedado na Cidade Velha que começo a bolar a próxima etapa da viagem. Confesso que tenho vontade de fazer a viagem de ida de barco, mas ainda desconheço como são feitos os serviços deste tipo de transporte, e não tenho idéia de como funcionaria a escala em Vitória do Xingu, anteposto para seguir viagem até Altamira. A outra alternativa, segundo consta, será tomar um ônibus ainda em Belém, seguindo por 900 km de viagem cujas estradas estão, em mais de 70 % em estado de terra crua. Agora chove. Amanhã, deve chover. Depois, o mesmo. E assim segue a vida por lá, em caldos e caldos de rio. Braços fortes, margens distantes, bancos móveis e curvas delicadamente planejadas para que a distância entre 200 metros sejam mediados por 3 quilômetros de caminho sinuoso. Não faz parte dos meus planos vencer um rio que seja, o que me faz esperar que um deles possa cooperar comigo.

Há dias que durmo mal e passo os dias buscando antecipar o que poderá ser esta viagem. Confesso que não tenho as melhores lembranças de Belém, e tampouco carrego com muito carinho os relatos de tantos amigos que como eu, envolveram-se em outras tantas histórias do Pará. Foram dias de seguir perguntando o que diabos farei em uma terra que o diabo mesmo talvez não faça lá muito sentido, especialmente nas ocasiões de maior tentação.

Viajo para tão longe, pagando do próprio bolso que andava furado até a bem pouco tempo. Vou visitar um amigo que trabalha em uma panela de pressão e que, ainda assim foi duramente assediado por colegas dos tempos universitários que cederam à idéia de que um governo qualquer que fala em nome do povo está acima do bem e do mal. A covardia dos poucos amigos que pavoneiam em ares condicionados dos dutos de Brasília nunca tomou o cuidado de testemunhar e formular, com a devida cautela, um mínimo de reflexão quanto às conseqüências de algo tão peculiar e perigoso quanto a Aceleração do Crescimento. Estamos em um ambiente em que, e isto é visível, o futuro desejado está logo aí, bastando executá-lo. Doce ambigüidade da palavra, poder executivo, poder executor.

Viajo para tão longe para escrever aos poucos, num ritmo tão lento quanto é o prazo que a compreensão demanda para algo assim: a mudança de tudo para tanta gente, como é de acontecer nos braços de rios-alvo de barragens construídas à base de concreto e monólito.

E eu, que ainda nem cheguei na Hiléia...

“Até o outro lado do rio. E não tem essa frescura de mesma pessoa, mesmo rio, duas vezes. Tem que nadar até lá, na água fria". No que apontou para uma diagonal longa e contrária à correnteza. “Porque se não for assim, você vai parar na Ilha dos Açores, moleque”. Basicamente, chegar até o outro lado do condado sem percorrer longos trechos à pé; o nadador de John Cheever sem interrupção; sem Cheever, sem narrativa, só braçadas.

Sem querer fazer uma outra comparação, e sem conseguir evitar, os rios gregos devem ser fios d´água para que alguém como Heráclito possa ter se transformado em clichet. Agora que vejo o Guamá de perto, cheio de placas para turistas, exclamando por amor ao bom Jesus para que não nadem, essa história de um mesmo homem não poder entrar no mesmo rio duas vezes, aqui, tem outro sentido. Aqui, é porque não haverá uma segunda vez. Basta olhar o tamanho daquele redemunho.

Afinal, é impossível se recuperar da visão da chuva a 5 quilômetros, chovendo na outra margem. Este não é, ainda, o grande rio. Vê-se a outra margem.

Hjman

Há coisas das quais não é possível, mesmo com esforço tamanho, se desfazer. A vergonha, para mim, é o momento da repetição do equívoco, do qual quem se lembra, sempre, são meus intestinos e quaisquer que sejam os órgãos que controlam os frios na espinha. Da infância, nem tanto, a menos se tiver a arrogância cavalar de considerar primeira fase dos tropeços como encerrada. Nada seria mais tolo e, sugestivamente menos infantil.

Quando o portão da casa de meus pais ainda se pintava em verde, e havia uma barra diagonal para trancá-lo com alguma estabilidade contra o vento, vivi uma nesga com minha mãe. Daquelas que revoltam um garoto de sete anos. O assunto da querela se remetia, certamente a assunto dos mais graves ao redor do qual nunca mais circundei. Demasiado polêmico para o tempo, devo tê-lo jogado ao porão do trauma. Dali, do debate acalorado, segui para o meu quarto e arrumei uma trouxa na ponta da vara para simplesmente seguir meu caminho, para fora de casa. Desejava, antes de mais nada partir. Nunca consegui me impor ao íngreme portão verde, chapado e sem frestas, ainda que a barra diagonal estivesse lá. Nem um triângulo de apoio me permitiu sobrepujar aquele obstáculo boçal.

Sempre que minha mãe ou algum de meus irmãos mais velhos, fazem qualquer esforço para fazer pouco caso com alguma história de minha infância, esta é decerto das mais repetidas. De como ela reflete meu ímpeto, de como mostra como sou dado a coisas bobas, e de como arrumei minha bagagem na ponta de uma vara, tal qual o Pica-Pau, ou Woody Woodpecker, o fizera nos episódios em que errava pelo Mississipi. No meu caso, naquele momento, nunca me perdoei por não ter conseguido ultrapassar o portão. Tinha na cabeça que teria que voltar para casa mais cedo ou mais tarde, de que eu não daria conta, de que passaria fome – porque não consegui roubar chocolates, ou coisa que o valha. Não teria problema em fazer o que fosse necessário para dormir quentinho e confortável. Mesmo pedir desculpas fazia parte do repertório das ações futuras. Mas nada se comparou ao momento em que voltava sem jamais ter ido, impedido por um portão fechado. Hoje, gosto de lembrar, não somente ultrapasso o portão em dois ou três movimentos de pernas como eu tenho a chave do portão, e não há qualquer desculpa para não partir, ainda que eu tenha que voltar, ainda que eu queira voltar. Até porque, até onde consigo entender em tudo o que me aconteceu por aí, esta tem sido a minha melhor maneira de ficar.

Para falar em público

Sentado à margem do rio, perguntou-se sobre a possibilidade de o mesmo ser, como à moda dos geômetras, um poliedro. Porque, no traço, o octaedro deixa-se contar com as maquinações dos números em se encerrar por definição num oito que, apesar dos jogos ideogramáticos, em nada se assemelha com o infinito. Está lá, inteiro e auto-contido nas retas que lhe traçam o perfil. Não é um mapa, mas sua identidade.

Na beira, uma grama verde e curta, moldada pelo artifício de um qualquer que lhe dá a tosa. Não grande coisa, deixava-se correr pela imposição da inclinação do terreno até seu vir a ser: mar, represa, outro rio, quem sabe. Disposto no exercício da ignorância percebeu que não importando o grau de abstração e o esforço intelectivo, era preciso reconhecer: apesar das margens, um rio sempre sugere ter mais do que os parcos dois lados divulgados pela propaganda do governo; o governo seu e o dos outros. Não fosse assim, pontes e afogamentos, patos e peixes seriam, via de regra, proibidos.

Assim, assim; fazer, fazer.

Feito uma sanfona, feito para respirar, é também uma caixa de ressonância. Se a alma se movimenta, se é o caso de gritar, o movimento que a caixa movimenta pode, seguindo o apelo adequado, provocar os demais e mover os pulmões alheios. E daí, os movimentos seguem a torto e a direito, ressoando o mesmo movimento que, como seria possível deduzir, desemboca em movimentos outros. Há quem chame isso de fazer-fazer o que é uma redundância clara, útil e preciosa. Fazer alguém fazer desdobrando-se em outras coisas – e eu aqui, sonado, procurando alternativas entre discutir o ridículo e o trágico; não sei se aristofano ou se esquilo. Poderia fazer os dois, já diria o mendigo de Bashevis Singer, sem cometer contradição alguma.

Ano posto, ano deposto

Nada de novo. O ano, novo, é só um plano,
um engano que a fantasia rasga ao traçar somente mais uma ortogonal.
E se importunar alguém, se trouxer incômodo dizer que é só um plano,
e que planos nunca vêm só,
direi que é exatamente isso,
como queríamos demonstrar.