sexta-feira, 27 de abril de 2012

Pelo ladrão, e saiu


Dois dedos, e parece ser uma dose. A sete palmos seria o fim. Em nove meses se trata de  um começo; conturbado, desabrido e equivocado. Em quatro tempos, resolvido. Noves fora, nada.



Ao fundo, na mesma sala há quem grite ser uma imposição, um sistema de regras, um modelo imposto, uma chave repressiva. Sigo com giz no rosto e nos cueiros dizendo algo sobre a arte combinatória, sobre a dificuldade de lembrar e digo que, assim como insistiu Johnathan Franzen, a memória é a forma do esquecimento e, por isso, é o que resta. O bigode roça nos lábios e narina, vívido e teimoso, corroendo a fala, como que por um filtro. Há insistência, ao fundo, de que é uma regra, a numeração imposta, o jogo de medidas. Pelo visto, não combinamos desde o começo das aulas. A coisa não anda, ele não vem, eu não prossigo. Cansado de magistério, azedume do tempo, nove anos. Nada.

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